Война. Осколки жизни

Тематика:

Ночь... ночь и тишина…только снег крупными серыми хлопьями валит за окном, да слышны редкие голоса часовых...Еще одна пивная банка улетает в темный угол, к горе таких же пустых собратьев.

- Ты проиграл - сказала она, - с тебя честный полтинник. Я смотрю в ее глаза, серые, цвета мокрого асфальта. В уголке рта медленно тлеет сигарета. - Мы квиты.

"...Ты проиграл...",- я, словно наяву слышу чей-то голос, словно эхо из прошлого. Этот спор не привел ни к чему. Я опять пью, она опять курит. Какие же мы все-таки слабые - люди.
Молчание... Только отдаленные голоса патрулей на стенах...

- Мы оба проиграли - я вижу на уголке этих глаз чистый хрусталик слезы. - Это не наша Война, не мы ее затеяли, не нам ее и заканчивать... да и те, кто ее начал, давно уже ушли в небытие...

Вот она сидит напротив меня, молодая спортивная девушка. Сначала враг, затем друг, потом любовь. Вике недавно исполнилось двадцать, а опыта в ней на десять жизней. Да, время после Войны дает пропуск во взрослую жизнь с самого рождения. Кто-то входил в нее под мерное шипение тяжелых титановых дверей, запечатывающих бомбоубежища, кто-то под гул лопастей вертолетов и взрывы атомных боеголовок, третьи под автоматные очереди и созерцание руин человеческой цивилизации...

Как там было? "Война... Война никогда не меняется. Еще древние римляне вели войны для захвата рабов и новых территорий. Детали тривиальны, причина же всегда одна - человек. Третья мировая началась примерно так, как мы думали - слишком мало свободного места и ресурсов, слишком много претендентов на место под солнцем. Ядерная искра, высеченная руками человека, обернулась настоящим пожаром, охватившим всю Землю..." Все правильно, но Война началась не с первого пуска ракеты, а с последнего ее приземления. Трупы тех, кто думал наоборот, давно занесены снегом. Война продолжается и сейчас. Первые годы после Ядерного Обмена были настоящим адом - выжившие уходили в леса, голод уносил тысячи жизней, мародеры разрушали остатки цивилизации.

А потом с неба начал падать снег. Кто мог бы подумать, что грязновато-серые хлопья окажутся гораздо страшнее взрывов мегатонных бомб? Ядерная зима собрала свою кровавую дань. Девять лет жестокого холода с коротким перерывом на лето сделали свое дело, а когда началась оттепель, это восприняли как чудо. Природа как будто сжалилась над человечеством и решила дать ему еще один шанс. И что? Никто не стремился восстанавливать старые города - зачем, если можно построить новые? Не прошло и нескольких лет, как вновь затрещали автоматные очереди, запылали крепости. Один князь пошел войной на другого, с простых поселенцев взымают дань "за защиту". Все как в чудом уцелевшем учебнике истории, только на смену мечам и копьям пришли пистолеты и автоматы, а вместо кольчуги дружинник одел бронежилет.

В крупных городах давно уже появились ветряки, Вика вчера притащила целую микроволновку. К человечеству слишком быстро возвращаются опасные знания. Рано или поздно все повторится. Вот только повторного шанса выйти из ада уже не будет...

- Ярослав, Ярик, мы ведь уйдем, да? - это мольба.

Я, Вика и почти две сотни таких же, как мы, на рассвете уйдем на Алтай. Горы, где не было и нет людей, вряд ли так испоганены Войной, как наши города. Я - человек свободы. Наш князь хоть и честный, но сволочь. Меня не устраивает этот город, не устраивает князь, не устраивает его дружина, хоть я в ней отнюдь не последний человек...

- Да, Вик, уйдем, но тебе не поздно остаться...

- Нет.

- Нет, так нет.

Смотрите далее по теме "Проза"

Я вам не верю. | автор: gebrial

- Я вам не верю, - сказал Джон Смит, и зачем-то полез во внутренний карман своего пиджака.  - Вы верующий мистер Смит? - Я репортер мистер, или простите граф Ромасанта, - Джон достал телефон, и...

Кирпич, или судьба мифотворца | автор: Fantasy-Portal.ru

Автор: xorxoy Посвящается Руне Скорби. Это было не так уж и давно – как только закрою глаза, так явственно вижу. Он появился передо мною внезапно, как и положено демонам, просто не было его...

К оружию! К оружию! | автор: Сэр Ланселот Озерный

Всю жизнь я только то и знал, Что дрался, бился, фехтовал. Везде, куда ни брошу взгляд, Луг смят, двор выжжен, срублен сад. (Бертран де Борн) - Не молчи, ирландец! Говори со мною! Я потряс его за...