|
Хорошо шагать, не спеша, в тиши.
На осенних кронах листва шуршит.
Мир в одежды сумерек облачён.
Небосвод безбрежен и облачен.
Там, за облаками — совсем не то.
Кто-то, незнакомый с темнотой,
свесился, тревожный, взирает вниз
и зовёт, и шепчет: "Вернись! Вернись!
Не для нас с тобой, чья стихия —свет,
тесная, неясная земная твердь..."
Мы привыкли к сумеркам и дождям,
к пустырям и к суетным городам.
Недоступен рай. Не пройти в него.
Познаём его от противного.
— Что такое свет? — спросят нас, и мы
скажем: — Это то, что зовёт из тьмы.
— Что такое мир? — Чуткий сон войны.
— Ну а счастье? — Прожитый без вины
день единый, в детстве затерянный.
— А свобода? — То, что за стенами.
На неясный зов голосов души
хорошо шагать, не спеша, в тиши.
|
