От неизбывной пустоты души,
От мягких снов обыденности мира -
Миров, галактик - что ни напиши -
Мы рушим заповедь "Не сотвори кумира".
Нас убаюкивает сводкой новостей
Экранный диктор - полуправдой, полуложью -
И зубы светят белизной костей -
Тех самых, что соседи вечно гложут.
Наверно, в городах не видно звёзд,
А слово "голубой" не свяжут с небом,
И вот: миры фантазии и грёз,
Встав "на поток", объявят ширпотребом.
Нас кормят сказкой "избранности" рас,
Нас успокаивают "правом человека"...
Кому ты нужен, ты, один из масс,
Песчинка в море, плоть от плоти века?!
Не важен пол, ни цвет, ни узость глаз,
Ни воспитание, характер и привычки -
Всё низачем. Всё - просто шелест фраз...
И "человек" - затянуто в кавычки.
То, что звучало гордо - ныне фарс.
Дрянной спектакль, жуткие актёры,
И зря стараются, работая для нас,
Неведомые, злые режиссёры.
,,,Когда детсадовцы останутся одни,
То персонально к каждому ребёнку
Придёт свой Страх, с рассвета до зари
Всегда одну прокручивая плёнку:
Звук голосов, знакомые шаги,
Вдруг бабушка - а может даже дед! - приедут,
И ты сидишь, глаз не сводя с двери -
А день идёт - и вот, зовут к обеду.
И снова макароны липнут к ложке,
И снова каша манная - с комками,
И нужно есть, но ты уже не можешь,
Ещё полдня, а ты так хочешь к маме...
И вечером ты ждёшь, но всё напрасно -
Приходит папа, быстрый и колючий -
А ты ждал бабушку, и что-то тут неясно -
А с бабушкой случился "странный случай".
И бабушка, и дед - их вдруг не стало.
Они вдруг умерли, и больше не приедут.
А мама выдохнет:"Ну как же я устала".
И жалко бабкшку, и очень жалко деда...
И как-то тускло сразу светит Солнце,
И вереницей проползают дни,
когда придётся с ожиданием бороться,
Когда детсадовцы останутся одни....
...Вот так и мы, всё ждём чудес, забыты,
Рассеяны, разбросаны по свету,
Внуки богов - и добрых, и сердитых -
Внуки богов, которых больше нету....

ООООО...
Я и не думала, что сидя в холодной кухне хорошо за полночь можно ТААКООЕЕ написать... Я под впечатлением. Сильным. Очень.
Ляпы есть, но пусть их ищут другие.

Мастерски

Моё вам почтение, за столь прекрасноый стих.

Спасибо, Sensey...

Да пожалуйста... Вам спасибо. Читаете.....

Спасибо Тебе, o my beloved...

Вах! Просто нет слов....

Что ж, придётся старому Гендальфу увидеть соломинку...
И не говорите мне про брёвна...


- подумай об этом предложении. Как в прозаическом произведении.


- Во всём произведении первый слог в строке безударный...

А в остальном... преклоняюсь пред Вашим талантом.
Я считаю, что поэтическое слово должно задевать за живое.
Твоё меня задело. Спасибо.
Ответ в темах: "Брату" и "В поезде (вар.2)"