О Боже, как хочу я быть
С тобою рядом.
Висеть как ветки винограда
И клубни у картофеля - вдвоём,
А раз уж осень, то пинать листву
И утонуть в дожде из листопада,
Гулять в лесу
И греться рядом у костра.
Но мы не вместе.
Тогда позволь мне хоть мечтать
О том что может быть и так:
Ты будешь сним вдвоем,
Как ветки винограда,
А я заботливый как виноградарь
И вовремя картофель я полью
И прополю от сора,
Осенними листами лягу
Вам под ноги
И прошуршу над головой.
А если вы в лесу
И холодно тебе,
То я- костер и я тебя согрею,
Ему же искрой руку обожгу,
Что б помнил он,
Что я люблю тебя сильнее
И буду я везде где будешь ты
И даже сном чтоб сохранить твои мечты.

Что-то у меня ассоциации какие-то... Сказать стыдно... Околофаллические... Прдон. Лучше сказать - гастрономические. В Испании козырное блюдо, после корриды особено, есть. Печеные эти самые - ну сами понимаете - быка. Ой! Прдон. Еще хуже...
Кстати, пинать лучше не листву. От нечего делать народ обычно пинает иной продукт жизнедеЯтельности.

А это:"...А я заботливый как виноградарь
И вовремя картофель я полью
И прополю от сора..." Вообще какой-то садизм. Так возмутся полоть, а потом что?
Еще раз прдон.

Ну, да… есть приятные моменты (особенно там где про лес и костер), но вот овощи-фрукты – это да… как-то неуместно.
Так. Сей вирш первый, посему может быть коммом… тьфу ты – комом. Ессно направлен не в сторону автора, а в адрес тематики вообще… канешна не Рамирез и Жульетта…

О, Сатана, не подпускай его ко мне!
Иль быть беде (нам всем)
В объятьях гидропоники
Мы овощные хроники,
И коль весна, под корень срежут
Тебя - ранимый топинамбур,
Меня – нетленную морковь,
Чье сердце разрывает кровь
И сны и грезы, бред – все наповал…
Садовник уже точит вилы!
Он наши листья отнесет на сеновал,
Лиричная ботва исполненная силы.
Но вечер близится
Ударят заморозки
И часть меня, забытая на грядке
Средь земляных провалов,
К тебе стремиться без оглядки,
Но двери каменных подвалов
Преграды на моем пути…
И в суп и в суп!
Садовник злобный.
Но я не разварюсь -
Тебя ведь рядом нет.
Ему я встану поперек горла,
Навек запомнит этот он обед.
И упаду на землю,
Немного целлюлозы, аммиак и щелочь,
И по весне тебя вонзят в гряду…
Хоть минералами, но я к тебе приду.

Фанг спасибо,а то я уж и впрямь могла подумать ,что оно способно только сподвигнуть озабоченых людей на всяческие окологенетальные мысли.
Сама читаю и думаю что с картохой помойму перебор.

Прежде чем наделять кого-либо неким характеризующим эпитетом, поинтересуйся, как это слово пишется.
z.B. озабочеННый, генИтальные Это во-первых. А во-вторых -
А чего в таком случае решила, что с картохой перебор?

А я думаю, тут все дело в чисто гастрономическом сочетании. Т.е. вот если бы виноград да сливка - это ничего, или там картошка и помидоры… нет, по-любому – не романтичный овощ. Картошка она в земле, урожденный прагматик. Вот если бы писал про умирающий от голода детей Занзибара – обязательно ввернул бы про картофель, клубни там рассыпчатые со свежим маслом, исходящие паром, такие все прям (ууу… я матерый садист, аднака)…
Да. А если бы писал про любовь… я бы про нее просто не писал. Я бы про ненависть писал, ржавые крючья действительности и свинцовые взгляды сторонних прохожих. -)

своеобразно.
а в конце неожиданно романтично так)))