Чую, раскритикуют в хлам
Но всё равно:
Саша П.
Саша П. идет по снегу,
В его мыслях – вся страна.
Задыхается от неги,
Ждет, когда придет весна.
Саша П. ещё бесславен,
Но в кругу друзей – поэт.
Грязной жизнью не отравлен,
И любви смертельной нет.
Есть лишь легкое виденье,
Ореол любви иной,
Но любовь та в воскресенье
Отправляется домой.
Старый критик Ж. внимает
Всем творениям его:
Что любовь не умирает,
И важней нет ничего.
Саша П. вознесся в небо,
Его славит вся страна,
Все идут, как на молебен,
Посмотреть на чудеса.
Саша П. погряз в разврате,
На главе его – венец,
На балу и на параде
Ждет, когда придет конец.
Нет стихов уж про природу,
Нет стихов уж про любовь,
Всё, что написал за годы,
Он сжигает вновь и вновь.
Саша П. не верит в чудо,
Не нуждается в любви,
Потерял он, как в Бермудах,
Небольшой клочок души.
Саша П. поверил в чудо:
По земле прошла она.
Все, кто видел, не забудут –
Так прекрасна, как весна.
И любовь вновь появилась,
И романтик наш поэт,
Жажда смерти удалилась,
Лучше жизни в мире нет.
Но недолго было счастье,
Все завидовали им,
Навалилося ненастье,
Как на солнце черный дым.
Саша П. бредет по снегу,
В его пальцах – пистолет.
Но нельзя же человека
Убивать во цвете лет!
Но француз был слишком злобен,
Взвёл курок – раздался взрыв…
И увидел лик Господень,
На губах – слова молитв.
Саша П. жить только начал,
Но судьба подстерегла,
Кто счастливей, кто богаче,
Тех с собою забрала.
.
