Волчок.
(с) Фанг Илтмарский
Глухая пустота. Можешь не писать - не пиши. Слова нельзя оставить
внутри, если они рвутся наружу. То что должно быть сказано -
будет сказано, вне зависимости от последствий. Страх - это одно
из следствий. Трусливый одинокий волк знает многое о страхе, но
всегда есть кто-то, кто знает гораздо больше. Это одно из правил,
имеющих право на жизнь. Правильное право, потому что... тот кто
его придумал - знал об этом почти все, но понимал - кто-то знает
больше. И волк скулит, его мертвая душенка мечется между облезлых
боков, или не душа вовсе, может просто сердце. Неважно. Есть у него
душа или нет - он все равно будет выть от страха и одиночества.
Почему волк одинок? Из-за гордости или он труслив? Его природа не
даст ему ответить, он не признается даже самому себе, и лучше
умрет от голода. Может, он и правда всего лишь боится присоединится
к стае. Волк никогда не нападал на добычу вместе с кем-нибудь еще, он
всегда справлялся сам, но чаще - перебивался падалью. Тем немногим,
что оставляла после себя стая.
До осени далеко, и уже сейчас пора думать, решать. Волк каждый год
решает одну и ту же задачу. Ровно раз в год, если он не сделает этого
зимой, то не сможет сделать это летом. Парадокс, но он боится проснуться.
Надо принимать противорвотные, если боишься проснуться. И все равно
остается место для неудачи. Холод, так думает волк, сведет шанс на провал
к минимуму. Стужа добрая подруга, почти такая же дружелюбная как и тьма.
Разумеется, от добра добра не ищут и этим чужакам нужна НЕжизнь волка.
Он так думает, но в самом деле, можно поверить - это еще один обман.
Одинокому волку просто хочется казаться нужным, он готов вдохновиться даже
тьмой и смертью, лишь бы поверить - уж они то хоть встретят меня с радостью.
На самом деле... они останутся равнодушными. Именно поэтому волк каждый год
принимает верное/неверное решение. И, естественно, он трусит.
Среди стылых полей, в забытых богами лесах, волк устроил логовище. Ему там
очень плохо. Там есть все о чем он мечтал и ему от этого только хуже,
потому что он не видит смысла. Он порой чувствует себя машиной для перера-
ботки падали. Но это обман. Еще одна страшная ложь. Он не перерабатывает
падаль, он ее просто и незатейливо пожирает. Печка тоже пожирает дрова, но
взамен - дает тепло. Волк может и не пожирать падаль, может и не отвечать
каким-либо требованиям. Он волен делать что хочет, и поэтому все несчетные
возможности сводятся на нет. Одиночество изрыгает пустоту, а желтые глаза
волка чернеют, переполняясь страхом и болью. Тьма в зрачках. Хлопья
слюны висят на красной тряпке языка и он мечтает о бешенстве. Легком,
решающем все проблемы бешенстве. Тогда он уже не будет одинок, у него
будет цель, его разум закуют в цепи безумия и душа получит свободу.
Это тоже ложь. Он и так свободен. Но ему, краешком сознания, мечтается
о клетке.

Ты знаешь, мне понравилось. Сначала не понравилось. Но дочитал до середины и...
Хорошитй рассказ, хороший портрет.

Портрет не портрет… главное – волк.
Человек настоящий, только когда вот все это наносное, всякие улыбочки-ухмылочки можно отбросить в сторону, вот тогда только – сама суть человеческая проглядывает. Чем меньше вокруг людей, тем больше правды и меньше притворства. В одиночестве… ну, представим, что абсолютной правды – не бывает. Но если бы она могла существовать, то прикоснуться к ней мог бы только самый распоследний человек на Земле…
Типа потому что не нашлось бы дурака, который бы попытался оспорить его мнение. Вот такие вот мысли витают, пока у меня более менее неплохое настроение. ;)