Тишина… Разве что тихое дыхание выбивается нарушает эту идиллию покоя.
Холодный ветер бьет сквозь открытое настежь окно.
Он стоит у стены, человек. Правда про себя сказать он не может это.
В соседней комнате его невеста, мертва. Кровь уже подсыхает, видимо пришли за ним. А он опоздал, не смог спасти.
Он это парень, ему чуть меньше тридцати. Тяжелый черный плащ, с остатками дождевой воды... невысохшие капли скатываются на покрытый линолеумом пол.
Человек стоит у стены, на ней нет живого места от фотографий. Есть аккуратные квадраты поралойда, есть монохромные, есть пожелтевшие от старости цветные, есть совсем недавно напечатанные на лазерном принтере. В самом центре фото со свадьбы, не было ни родни. У них обоих не было в живых родни, ни гостей, ни друзей. Только двое влюбленных и священник, он и снял этот кадр.
Парень не расставался с фотоаппаратом.
Это вся его жизнь, он детства, до сегодняшнего дня. Вся в этих кусках цветной бумаги.
Человек снял капюшон, и выглянул в окно. Дождь закончился, свинцовые тучи разошлись в стороны, вернув небесную голубизну. Прошлась радуга.
«Жаль она не видит, она любила радугу» - с грустью подумал парень.
Это было так неожиданно, увидеть здесь радугу... По холодной щеке пробежала одинокая слеза. Кожа на вид молодого парня была болезненно бледной, напоминала кожу вампира из дешевых книжек в мягком переплете. А глаза... холодные, будто из остывшего золота глаза, напоминали глаза тигра, этому образу способствовал и длинный вертикальный зрачок.
Он стер слезу, улыбнулся.
"Поддался на сантименты."
Он отошел к столу, положил пистолет. Он понимал, что сможет схватить оружие в любую секунду, реакция у него была феноменальна, выше человеческого уровня. Только отбитые в полете пули чего стоят.
Ему было грустно, мерзко на душе, подошел к стене, смотря на картины своей жизни, когда-то человеческой жизни. Радуга покинула город, вдалеке раздались одинокие выстрелы, чей-то предсмертный крик.
Человек поднял голову, уставился в потолок, он долго думал над молитвой, очень долго. И чем больше он думал, тем большей глупостью это казалось. Он не произнес для бога речь, задал только один простой вопрос:
- За что?

В этот момент, за много-много миль от него, совсем в другом мире за компьютерным столом сидел человек. Он допил чашку кофе, улыбнулся бьющему в окно дневному свету.
Пальцы легли на клавиатуру и...
Замерли.
- За что? - прочел он - странно, эту сцену я не писал.
Молодой писатель потер подбородок.
- Может так увлекся, что не заметил? С этой музой так трудно работать - с улыбкой подумал он.
Но стирать текст не стал, он сидел минуту, две, три...
Тишина и спокойствие.
- И вправду за что я так с тобой? Ведь когда-то ты был моим прототипом, я создал тебя по образу и подобию. Вот только...
Неприятности щедро раскиданные по жизненному пути персонажа, составляли огромнейший список.
Сперва приют, непонимание ровесников и чуть позже открытая злоба, злоба она ведь такая сволочь... в душе копится.
Автор рассуждал уже сам с собой, естественно мысленно, в соседней комнате были люди которым эти рассуждения были не к чему.
- Ты потерял родителей, мать убита, отца ты убил. Хоть ты и не узнаешь это, пока... Ведь порция самокопания в следующих главах не помешает, верно? Жил на улицах, вернее выживал. Я делал все что хотел с твоей жизнью, заставил убивать, заставил предавать и стрелять в спину. Изредка ты делал добрые поступки, но либо они оборачивались против тебя, либо... да нет, не либо. Все оканчивалось плохо, мне нужен был герой, сперва светлый и добрый, позже становящийся кровавым убийцей, что-бы после вновь стать добрее, зачем? Изменение характера, герой не может не изменится к финалу книги. Что-то в корне новое не понять, что-то не выучить. Да зачастую на горьком опыте. Я давал тебе друзей, что бы они были убиты, либо твоими руками, либо ты видел их смерть. Конечно ты должен выглядеть героем, а не злодеем? Верно? И я придумал мир, очень темный и злобный мир, где всем на всех наплевать, где убьют без причин, если ты не нанесешь удар первым. Где есть персонажи в стократ хуже тебя.
Где радуги, лишь шутки моей музы. Которую я сотру, радугу сотру, а не музу! Такого здесь нет, свинцовые облака, дождь, кровь и смерть. Я все продумал заранее, прописал сценарий. Вы ведь просто герои, плоды моего воображения, так почему же не поиграть вами? Ты король, твоя невеста ферзь... остальные кто тура, кто пешка. Пешек особенно много, они шли в расход пачками. Вот и сейчас, ты не знаешь, но в дом возвращается отряд спецназа. Они ворвутся в комнату, тебя ранят, чтобы было основание их всех убить. Ну кроме одного, ты узнаешь кто их послал, ведь мстить за невесту нужно? Верно. У тебя будет цель, и главок десять ты будешь к ней идти, убьешь злодея особо циничным методом и хеппи-энд. Я сдам рукопись в редакцию, а тебе подкину новую девчонку к следующей книге, не долго тебе горевать.
Знаешь, почему вы встретились с ней, мне нужна была любовная линия, мне нужно было показать что ты хоть и сволочь, но ты герой! А герой он может любить, понимаешь? Конечно, понимаешь. Должен, по крайней мере.
И не грусти, да ты больше не человек, да и твоя невеста тоже. Пришлось заразить вас вирусом, не смог я придумать ничего гениальней, уж извини. Сперва она... И в финале ты, да глаза стали иными, и кожа бледная... и больно тебе очень, прости если сможешь, но таком побочный эффект. Тебя ведь скоро новый приступ схватит, опять будешь орать, будто тебя режут и кататься в луже крови. Признаюсь сперва меня это забавляло... зато у тебя спецспособности, остальные за такое удавится готовы, у тебя же невероятная скорость и реакция! А за такое сам понимаешь какие откаты следуют, за все ведь нужно платить.
Она кстати беременна была, невеста твоя, ты не знаешь, позже. При вскрытии добрый коронер в белом халатике сообщит. Шок, потрясения, и еще большее желание отомстить. Если честно, я бы хотел вывести вас обоих за периметр, и дать вам уйти, дать жить счастливо. Написать настоящий хеппи-энд. Жаль, такие сейчас не в моде. Извини, хм... это глупо? Я разговариваю с собственным персонажем, с плодом своего воображения.
Автор усмехнулся, и пошел на кухню мыть кружку.
- Это просто сценарий, прости.
Автор вновь вернулся в кресло, собрался с мыслями и застучал по клавишам.

- Это просто сценарий прости - услышал человек собственный голос. Он будто шел со всех сторон, человек грустно улыбнулся.
- Значит все это просто судьба, как не трепыхайся, а финал один?
На этот вопрос ответа не последовало, вместо этого дверь слетела с петель.
Шестеро солдат облаченных в хб вбежали в комнату.
На них были тактические шлемы и тяжелые бронежилеты поверх униформы.
Застрекотали автоматы, пули рвали стены, вышибали стекла...
Человек кинулся рванул к оружию, в прыжке схватил рукоять пистолета и прокатился по полу. По его следам шла автоматная очередь, но по счастливой случайности ушла в сторону, не задев парня. Он молниеносно вскочил на ноги, даже не целясь выстрелил, конечно пуля попала в цель, не могла не попасть. Пробила гортань одного из солдат и впилась в стену. Захлебывающийся кровью, он рухнул на колени. Второй уже был на мушке и палец надавил на курок...

Автор выделил сцену перестрелки и стер. Он задумался, смотрел на буквы, простые закорючки решающие жизни, пусть и жизни выдуманных людей.
Зачем тот человек подался в солдаты? Наверно хотел защищать свою Родину от врагов, сколько ему было? Под шлемом и не разглядишь, но я то знаю, чуть старше двадцати. Дома жена и две дочери... Это не так, но это можно сделать. Они останутся сиротами, хм... как-то не так звучит? Ведь это просто враги, безликие куклы. Им жить пол страницы от силы... Знаешь, а если честно твоя невеста мне нравилась, ведь это тоже прототип, тоже хорошего человека, даже лучше меня. Я взял все лучшее, ведь она веселая, жизнерадостная, сделал даже невероятно слабой, чтобы ты мог сыграть роль благородного рыцаря. Ведь это тебе понравилось.
Сценарий это судьба говоришь? Верно друг, ведь мы друзья, верно?
Усмешка.
- Интересно, а кто пишет судьбу для меня? Есть на небе канцелярия, где сидят ангелочки и пишут наши судьбы, наши книги. Триллеры, боевики, комедии, романтику... Порой придумывают героев и устаивают им жизненные неурядицы, порой со смертельным исходом? Глупо да, а порой книга такая ходит от одного автора к другому и героя кидает между белой и черной полосой...
Знаешь что друг, ведь любую судьбу можно изменить, хочешь хеппи-энд? Обещаю, будет. Но будет в конце, тебе придется еще много стараться чтобы изменить свою судьбу, до самого финала будет боль, страх и смерть. Ты будешь пачками убивать безликих марионеток и ты... ты будешь знать одно, у тебя есть цель. Все будет хорошо, обещаю.
Клавиши застучали с невероятной быстротой.

Человек поднял голову, уставился в потолок, он долго думал над молитвой, очень долго. И чем больше он думал, тем большей глупостью это казалось. Он не произнес для бога речь, задал только один простой вопрос:
- За что?
Ответ он не услышал, да и не надеялся.
Ответом был болезненный стон, и сирена. Скорая помощь подъехала к дому и санитары с носилками уже спешили к раненой. Соседка позвонила едва услышала шум стрельбы и женские крики.
Парень бросился в соседнюю комнату, бросился к раненой девушке.
- Откройте - раздалось за дверью - это санитары.
- Держись любимая, держись - он подхватил стонавшую от боли девушку на руки и понес к двери. - все будет хорошо, все будет отлично.
Он на миг остановился, посмотрел на небо:
- Спасибо!

Ты неподражаем! Вот таким ты мне нравишься, а то сказочки.... Весь рассказ в напряжении, в ожидании.... Умка!

Да, не ожидал... Сильно взяло. Молодца. Продолжай в том же духе!!!

буду)

Точно. Наверное это самое подходящее описание. Именно точно. Отличная мысль, глубокая. Забирает. Удачи!

спасибо)