Маленькая вечерняя зарисовка

Этот парень - мой сосед, он живет со мной в одном доме, и я совсем ничего о нем не знаю, кроме того, что глаза у него карие, волосы непослушные, и торчат во все стороны, а походка - торопливая, жесты - резки и хаотичны...Но это только мои наблюдения за ним, исподтишка, украдкой. Я не знаю совершенно ничего - ни его имени, ни фамилии, ни рода занятий. За все время что я тут живу, мы с ним не перемолвились и словом. И когда, скажите нам разговаривать, если он уходит из дома так рано, что солнца еще не видно - вот он спускается вниз дробью быстрых шагов, открывает дкерь подъезда и выходит во двор, ежась от холода, топорщит плечи, встряхивает головой...

Я знаю все его движения в точности, потому что когда он выходит, я всегда наблюдаю за ним с балкона - иногда с чашкой кофе, иногда с сигаретой, иногда просто так - завернувшись в плед. Он оборачивается, и тогда мне приходится быстро прятаться - почему-то я не хочу, чтобы он меня заметил.

И все что я делаю за день - гремлю ли посудой, готовя себе завтрак, шумлю ли пылесосом, наводя порядок в квартире, работаю ли за компьютером - все это я делаю с неотступной мыслью о том, когда наступит вечер, и он вернется домой. Момент его возвращения я чувствую четко и ясно - первый признак того что он дома, это мое учащенное сердцебиение. Правда он приходит домой в темноте, очень поздно вечером, и поэтому мне приходится скучать по нему целый день. Но за свое терпение я бываю вознаграждена: выключив телевизор и все прочие источники шума, я иногда слышу, как он поет у себя, за стенкой.

Припадаю ухом к стене, перебежками добираюсь до гитары, и пытаюсь подыграть его голосу, но мне все никак не удается подобрать нужной мелодии.(как жалко, что он не знает о моем увлечении музыкой, я уже почти 5 лет играю на шестиструнной гитаре). Ах, если бы он однажды зашел ко мне в гости, пусть даже за сущим пустяком, пусть даже за солью или крупой, не важно... Я бы тогда подобрала для него самую красивую мелодию, вплела бы в нее самые сладкозвучные аккорды, и самые звонкие ноты - только бы он согласился подпеть мне...

Но ничего не происходит - все так же темно на улице, все так же горит свет на кухне, и все так же звучит за стенкой его пение - больше всего мне хотелось бы сейчас пробить эту стенку или пройти сквозь нее незамеченной - чтобы увидеть, что он делает, и услышать ближе голос, что так тревожит мое сердце.
Я никогда не смогу первой заговорить с ним...

Но все равно не перестаю надеяться, что он однажды постучит в мою дверь.