А на девятый я была одна.
И даже тень я потеряла по дороге
Чрез восемь тех,
И ослабели ноги,
И в сердце очутилась пустота
Совсем внезапно...

И теперь должна
Пройти еще тринадцать.
Но зачем?
Закончить нечто?
Начала-то чем?
Кто автор постановки танца?

Сама ткала узор Пути.
И не сойти, и не исправить.
Все па прописаны, плие предрешены.
И поздно править,
Ловить случайные мотивы
И плести
Другой орнамент.

И снова Путь...
Знаешь, чувствуется неровность, какая-то шероховатость стиха.. Но я убеждён, что это сознательно - ведь слово ты чувствуешь, а дорога ровной и гладкой не бывает ;)