Люди пишущие, были бы мы с вами пишущими, если бы не были читающими?
Делиться своими произведениями – хорошо, но так же неплохо делиться тем, что читаешь.
В бардовской среде есть … «обряд» - позволю себе так это назвать – под названием «гитара по кругу».
Это само по себе знаковое и красивое действо, но оно становится поистине БОЖЕСТВЕННЫМ,
когда в нём участвуют созвучные люди, и каждая последующая песня является продолжением предыдущей.
Буду счастлив, если здесь получится нечто подобное из любимых нами стихов.

Печатайте всё, что вам нравится, от классики до пробы пера ваших не в меру скромных друзей.

И начнём, пожалуй, с Серебряного века:

Поэту
Пусть будет стих твой гибок, но упруг,
Как тополь зеленеющей долины,
Как грудь земли, куда вонзился плуг,
Как девушка, не знавшая мужчины.
Уверенную строгость береги:
Твой стих не должен
Ни порхать, ни биться.
Хотя у музы лёгкие шаги,
Она богиня, а не танцовщица.

Николай Гумилёв 1908г.

P.S. Спасибо Сенсею,
за то, что натолкнул на идею.

Ваш Гендальф Серый.

Разбит корабль, и загнан конь, и сломан посох.
Что впереди? Обман, мираж, фата моргана...
Ну, хоть на миг остановись, дай сердцу отдых, -
А я сумею залечить на теле раны.

Я так придумала сама: пусть будет больно,
Но жить, когда известно все - не интересно...
Так сладко снова отпустить тебя на волю,
Когда тебе за этой дверью станет тесно.

Я не смогу остановить твой бег по кругу,
Я не сумею помешать ходить по краю...
Но вновь разорван ураганом холст упругий.
Усталый странник, ты придешь, я точно знаю.

И пусть следы твои затянет пылью звездной,
Из рая вырвешься ко мне или из ада,
Знай - возвратиться никогда не будет поздно.
Я вновь придумаю тебя таким, как надо.

----------
К сожалению, у меня не сохранился автор(
А идея хорошая!

Спасибо, Агата.

Отвечаю «по последней строчке»:

Я придумал тебя, придумал тебя
От нечегоделать во время дождя.
Петь до утра в ожиданье рассвета –
. какая тоска…
Я зажмурил глаза и придумал тебя.

Ты стоишь на пороге в белом плаще.
С чёрных волос на паркет стекает вода.
Слишком поздно пытаться тебя придумать назад-
Твои тонкие пальцы лежат на кнопке звонка.

Что мне делать с тобой? Что мне делать теперь?
Ты войдёшь в этот дом, ты останешься в нём.
У тебя больше нет никого,
. кроме того,
Кто придумал тебя.

Моя жизнь – как вокзал… этот хлам на полу…
Память о тех кто ждал свои поезда…
А тебе больше некуда ехать. На, выпей вина.
Как нелепо с моей стороны – придумать тебя…

Старый, добрый Нау. Не был большим его поклонником, и да простит меня читающий, если допустил ошибку в тексте…
Не могу сказать, что это хороший пример по форме, но по содержанию…

Ваш Гендальф Серый.

Пилигримы (И. Бродский)

"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

1958

Напомнило одно стихотворение...

Слепой менестрель

Он к нам пришел незваный - заката черный странник,
С ним - мальчик-провожатый, как паж при короле.
Он говорил так тихо, глаза смотрели странно,
Как две звезды зеленых, сияющих во мгле.

Он попросил лишь - хлеба и у огня согреться,
И пламя отражалось в зрачках бездонных глаз.
Коснулись пальцы лютни, забилось птицей сердце...
Странны Людские песни - так не поют у нас.

Он не назвал нам имя - он звался менестрелем;
Сказал - заплатит песней за хлеб и за приют.
И в тишине полночной печально струны звенели...
Странны людские песни - бессмертные так не поют.

Откуда эти песни - о сбитых черных птицах?..
Мы этого не помним. Приказано забыть.
Кто видел тень улыбки-сквозь-боль на мертвых лицах?
Я верю - и не верю... Как это может быть?

Откуда эти песни? В Короне Средиземья
Семь звезд - мы это знаем. Откуда - та, Одна?
...Никто прервать не смеет баллады менестреля,
А он умолк... Эй, слуги! Подать ему вина!

Ты пьешь напиток пряный, как жгуче-горькую воду,
И снова берешься за лютню, и плачет струн серебро:
Какую казнь проклинаешь? какую славишь свободу?
Чьи руки скованы цепью? Кому - сияющий трон?

Ты не называешь имя, и я умоляю - не надо!
Мне кажется, я догадался - я знаю, о ком ты поешь.
Баллада о Черном Замке, что звали - Железным Адом...
Молчи! Я не в силах слушать! я знаю, что ты не лжешь...

Откуда эти песни? Темны и горьки их строки,
Я пью их, как приговоренный из чаши - медленный яд.
Мне страшно тебе поверить - неужто Валар жестоки?
Но знаю - истину видит всевидящий темный взгляд.

Прости, менестрель, безумца, что выхватил меч из ножен:
Он не нанесет удара - пой! Я не позволю ему.
Его учили - другому; он просто поверить не может,
Он - гость, и пришел от Заката, но ненавидит Тьму,

Он тоже - Лишенный Дома, он думать привык по-другому;
Ты видишь - я тебе верю: мне нечего больше сказать!..
...Прости, если я обидел тебя неразумным словом.
Ты - слеп? я не сразу понял - я просто смотрел в глаза.

Окончена баллада. Благодарить не смею -
Ты не возьмешь награды, накинешь черный плащ
И в ночь уйдешь, не прощаясь - а я позабыть не сумею
Глядящие в душу очи слепого менестреля,
Песню о черных звездах
и струн запредельный плач...

Элхэ

Николай КЛЮЕВ,

Разруха (III)


Есть Демоны чумы, проказы и холеры,
Они одеты в смрад и в саваны из серы.
Чума с кошницей крыс, проказа со скребницей,
Чтоб утолить колтун палящей огневицей,
Холера же с зурной, где судороги жил,
Чтоб трупы каркали и выли из могил.
Гангрена, вереда и повар-золотуха,
Чей страшен едкий суп и терпка варенуха
С отрыжкой камфары, гвоздичным ароматом
Для гостя-волдыря с ползучей цепкой ватой.
Есть сифилис — ветла с разинутым дуплом
Над жёлчи омутом, где плещет осетром
Безносый водяник, утопленников пестун.
Год восемнадцатый на родину-невесту,
На брачный горностай, сидонские опалы
Низринул ливень язв и сукровиц обвалы,
Чтоб дьявол-лесоруб повыщербил топор
О дебри из костей и о могильный бор,
Не считанный никем, непроходимый. —
Рыдает Новгород, где тучкою златимой
Грек Феофан свивает пасмы фресок
С церковных крыл — поэту мерзок
Суд палача и черни многоротой.
Владимира червонные ворота
Замкнул навеки каменный архангел,
Чтоб стадо гор блюсти и водопой на Ганге,
Ах, для славянского ль шелома и коня?!
Коломна светлая, сестру Рязань обняв,
В заплаканной Оке босые ноги мочит,
Закат волос в крови и выколоты очи,
Им нет поводыря, родного крова нет!
Касимов с Муромом, где гордый минарет
Затмил сияньем крест, вопят в падучей муке
И к Волге-матери протягивают руки.
Но косы разметав и груди-Жигули,
Под саваном песков, что бесы намели,
Уснула русских рек колдующая пряха; —
Ей вести черные, скакун из Карабаха,
Ржет ветер, что Иртыш, великий Енисей
Стучатся в океан, как нищий у дверей:
«Впусти нас, дедушка, напой и накорми,
Мы пасмурны от бед, изранены плетьми
И с плеч береговых посняты соболя!»
Как в стужу водопад, плачь, русская земля,
С горючим льдом в пустых глазницах,
Где утро — сизая орлица —
Яйцо сносило — солнце жизни,
Чтоб ландыши цвели в отчизне,
И лебедь приплывал к ступеням.
Кошница яблок и сирени,
Где встарь по соловьям гадали, —
Чернигов с Курском! — Бык из стали
Вас забодал в чуму и в оспу,
И не сиренью — кисти в роспуск,
А лунным черепом в окно
Глядится ночь давным-давно.
Плачь, русская земля, потопом —
Вот Киев, по усладным тропам
К нему не тянут богомольцы,
Чтобы в печерские оконца
Взглянуть на песноцветный рай.
Увы, жемчужный каравай
Похитил бес с хвостом коровьим,
Чтобы похлебкою из крови
Царьградские удобрить зерна!
Се Ярославль — петух узорный,
Чей жар-атлас, кумач-перо
Не сложит в короб на добро
Кудрявый офень… Сгибнул кочет,
Хрустальный рог не трубит к ночи,
Зарю Христа пожрал бетон,
Умолк сорокоустный звон,
Он, стерлядь, в волжские пески
Запрятался по плавники!
Вы умерли, святые грады,
Без фимиама и лампады
До нестареющих пролетий.
Плачь, русская земля, на свете
Злосчастней нет твоих сынов,
И адамантовый засов
У врат лечебницы небесной
Для них задвинут в срок безвестный.
Вот город славы и судьбы,
Где вечный праздник бороньбы
Крестами пашен бирюзовых,
Небесных нив и трав шелковых,
Где князя Даниила дуб
Орлу двуобразному люб. —
Ему от Золотого Рога
В Москву указана дорога,
Чтобы на дебренской земле,
Когда подснежники пчеле
Готовят чаши благовоний,
Заржали бронзовые кони
Веспасиана, Константина…

Спасибо, Sensey.
Если бы к этому тексту ещё аккорды… Ну, будет время – сам подберу….

Скоморохи

По тусклым дорогам идут скоморохи,
По главному шляху, по малой дороге.
Отвергнуты церковью, признаны Богом -
По русским дорогам идут скоморохи...

Что могут они? - Потешать, скоморохи.
Что могут они? - Рассмешить, скоморохи.
А могут ли что-то решить скоморохи,
Какие вопросы, в какие эпохи...

Пойдут они в город, посмотрятся, где бы
Устроить им игрища утречком рано,
Для красных Петрушек поставить вертепы
Поближе к базару, подальше от храма.

Забудет старуха невзгоды и беды,
Забудут холопы кабальные эти,
Забудет боярин войну и победы,
Когда затанцуют козлы и медведи.

Пусть к злобе и мести взывают пророки,
Пускай кулаки воздвигают над веком.
Народу надежду внушат скоморохи,
И смехом его напитают, как млеком.

Воспрянет старуха с козой на аркане,
Торговые люди, стрельцы, лесорубы.
И даже боярин в брусничном кафтане
И ангелы грянут в небесные трубы.

По тусклым дорогам идут скоморохи,
По главному шляху, по малой дороге.
Отвергнуты церковью, признаны Богом
По русским дорогам идут скоморохи...

Давид Самойлов (положено на музыку В. и В. Мищуками)

Кто приходит в гости к нам? –
разберёмся по глазам:

у одних глаза без дна,
у других в глазах стена,
у одних глаза как сталь,
у других в глазах печаль

цвета пасмурного неба,
цвета ночи, цвета хлеба,
цвета чая, цвета слёз,
цвета мокрых папирос;

у одних глаза – бойницы,
у других – лесные птицы,
у одних – сплошная злоба,
у других – любовь до гроба;

цвета пули, цвета смерти,
цвета марки на конверте,
цвета солнечных ночей,
цвета добрых палачей,

цвета мыла, цвета дела,
цвета «мне всё надоело»,
цвета «против», цвета «за».
Кто посмотрит мне в глаза?

К сожалению не знаю автора.

Ваш Гендальф Серый

Спасибо, amon, - сильный стих.

Тебе, моя Русь – не Богу, не зверю –
молиться – молюсь, а верить – не верю.
Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
Россия русалочья, Русь скоморошья.

Скучая трудом, лютовала во блуде,
шептала: «Оракул, травцой полечи».
Уж как тебя славили добрые люди –
бахвалы, опричники и палачи.

А я тебя славить не буду вовеки.
Под горло подступит – и то не смогу.
Мне кровь заливает морозные веки,
я Пушкина вижу на жжёном снегу.

Тебе, моя Русь – не Богу, не зверю –
молиться – молюсь, а верить – не верю.
Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
Россия русалочья, Русь скоморошья.

От плахи до плахи, по бунтам, по гурьбам
задор пропивала, порядок кляла.
И кто из достойных тобой не погублен,
о гулкие кручи ломая крыла…

Наточен топор, и наставлена плаха…
Не мой ли, не мой ли приходит черёд?!...
Но нет во мне грусти, нет во мне страха:
прими, моя Русь, от сыновних Щедрот.

Я вмёрз в твою шкуру дыханьем и сердцем.
И мне в этой жизни не будет защит.
И я не уйду в заграницу, как Герцен –
судьба Авакумова в лоб мой стучит.

Тебе, моя Русь – не Богу, не зверю –
молиться – молюсь, а верить – не верю.
Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
Россия русалочья, Русь скоморошья.

Снимал сей текст с аудио, поэтому не отвечаю за достоверность слова «травцой». Может быть «Кравцой», хотя не знаю такого слова… Автора к сожалению не знаю…

Родина

О, неподатливый язык!
Чего бы попросту - мужик,
Пойми, певал и до меня:
- Россия, родина моя!

Но и с калужского холма
Мне открывалася она -
Даль, - тридевятая земля!
Чужбина, родина моя!

Даль, прирожденная, как боль,
Настолько родина и столь -
Рок, что повсюду, через всю
Даль - всю ее с собой несу!

Даль, отдалившая мне близь,
Даль, говорящая: "Вернись
Домой!"
Со всех - до горних звезд -
Меня снимающая мест!

Недаром, голубей воды,
Я далью обдавала лбы.

Ты! Сей руки своей лишусь,
Хоть двух! Губами подпишусь
На плахе: распрь моих земля -
Гордыня, родина моя!

Марина Цветаева

Заклинание
(от усобиц)

Из крови, пролитой в боях,
Из праха обращённых в прах,
Из мук казнённых поколений,
Из душ крестившихся в крови,
Из ненавидящей любви,
Из преступлений, исступлений –
Возникнет праведная Русь.

Я за неё за всю молюсь
И верю замыслам предвечным:
Её куют ударом мечным,
Она мостится на костях,
Она святится в ярых битвах,
На жгучих строится мощах,
В безумных плавится молитвах.
…………………/М. Волошин. 19 июня 1920г./

Глаза дешевой тушью нарисую.
Сама себя пред зеркалом создам.
Себя - другую, прежнюю, чужую -
Вам ни за что на свете не отдам!
Моя победа или пораженье?
И спорят снова маска и душа.
Я - дикое, колючее растенье,
не надо рая мне, не надо шалаша.
Но что со мной? За ласку продаюсь,
за преданное слово на рассвете...
Я верная, я солнечная Русь,
я растворяюсь в уходящем лете.

Маргарита Духовная.

Всем здоровья.
Спасибо Lilith за прекрасное стихотворение.
При прочтении первых строчек
, вспомнились строки песни Юрия Кукина:

Я лицо мукою мелкой побелю,
я его покрашу яркой краской свежей,
я себя совсем, совсем переменю –
Здравствуйте, я снова на манеже.
…………………/Ю.Кукин «Клоун» (отрывок)/

Последние же строчки произвели ошеломляющее действие…
Сударыня, примите мой поклон.
Мне остаётся продолжить тему России:

Там где сердце…
Загляделся я в глубь голубейшего полога
и навеки упали в глаза небеса…
Мне однажды луна зацепилась за голову
и оставила свет свой в моих волосах.

Я ходил по дорогам России изъезженным
И твердил я великих поэтов стихи.
И шептали в ответ мне поля что-то нежное,
ветер в храмах лесов отпускал мне грехи.

Там, где сердце всегда носил я,
где песни слагались в пути,-
болит у меня Россия
и лекаря мне не найти…

Я в рублёвские лики смотрелся, как в зеркала,
печенегов лукавых кроил до седла,
в Нави-городе мёда отведывал терпкого,
в кандалах на Урале лил колокола.

От открытий ума стал я идолом каменным…
от открытий души стал я мягче травы…
И созвучья мои подходили устам иным,
и отвергшие их были правы увы…

Там, где сердце всегда носил я,
где песни слагались в пути,-
болит у меня Россия
и лекаря мне не найти…

Я смотрел только ввысь и вперёд, а не под ноги.
Был листвою травы и землёю Земли…
Все заботы её, все ошибки и подвиги
через сердце моё, как болезни, прошли.

Если кланяюсь я, то без тихой покорности,
и любовь, и презренье дарю не спеша
и о родине вечной, прекрасной и горестной
буду петь я всегда, даже и не дыша.

Там, где сердце всегда носил я,
где песни слагались в пути,-
болит у меня Россия
и лекаря мне не найти…
……………./Александр Дольский/

Пускай лучше ты не впустишь меня,
Чем я не открою двери.
Пускай лучше ты обманешь меня,
Чем я тебе не поверю.

Пускай лучше я в тебе ошибусь,
чем ты ошибёшься во мне.
Пускай лучше я на дне окажусь,
чем ты по моей вине.

Пока я жива,
пока ты живой,
последнего счастья во имя,
быть солнцем хочу над твоей головой,
землей-
под ногами твоими.

В. Тушнова

***
Дни сейчас холодны, как ночи,
И дожди всё шепчут и шепчут...
В них безумия мой источник,
В них моя не раскрытая вечность.

В этих каплях упавших с неба,
Пролетевших тихие лиги
Продолжает жить моя вера,
Огонёк моей скомканной жизни.

Я ловлю их губами, руками,
Ловлю сердцем хрустальные слёзы,
В них моя одинокая память,
Моё прошлое - всё в этих грозах.

Боль и горечь, слепая надежда,
Не рождённая ещё песня...
А дожди всё шепчут, как прежде,
Когда мир ещё был чудесен.
(с)

Равеннэ, это Вам.
На мой взгляд, две первые строфы стихотворения оПУБЛИКованного Вами, очень близки к нижеизложенной песне.

Однажды двух стран короли
две армии в битве свели,
огнём разорвав времена…
Обычная, в общем, война…

Кому-то победу труба протрубила,
слеталось на пир вороньё…
и больше совсем ни чего не случилось,
разбилось… лишь сердце моё.

Гуляла глухая молва:
тебя продают по углам.
Кому ты хотел доказать,
что друг не способен предать?..

Смешно это было… да вдруг превратилось
в нелепую правду враньё…
И больше совсем ни чего не случилось,
разбилось лишь сердце моё…

Любая прекрасна весна.
Слепая любовь не грешна…
Но вырвалось вдруг с горяча
холодное слово «прощай»…

Как видно, по крохам выпрашивать милость
однажды мы все устаём…
И больше совсем ни чего не случилось,
разбилось лишь сердце моё…

Вернуться… Да ждут ли ещё?..
Уткнуться в родное плечо…
Укрыться, как тёплым крылом,
любви материнской крылом…

Но тлеющим временем перекосило
забитый оконный проём…
И больше совсем ни чего не случилось,
разбилось лишь сердце моё…

И больше совсем ни чего не случилось,
разбилось лишь сердце моё…

…………………/Константин Тарасов – гитарист, играющий вместе с Олегом Митяевым/

Ли, Вы любите дожди?
Нет, любите ли Вы их так, как я их люблю?.......

Я дождь

Я дождь. Я – капля на ладони.
Я дождь. Вот облако уронит
меня к земле. И, слава Богу, осень
зиме не задаёт вопросов.

Я дождь. На фонарях качаюсь.
Я дождь. Прольюсь и не отчаюсь.
В меня зонты направят свои копья,
а ты лишь форточкою хлопнешь.

Я дождь, стучащий в твои окна.
Я дождь. Я больше не промокну.
К тебе стеку по водосточным трубам.
Стеклу понять меня не трудно.

Я дождь, невыплаканный кем-то.
Я дождь, в пятнистой серой кепке.
Пацан, как он, решивший очень просто:
поклон не убавляет роста.
Я дождь.
…………………Константин Мыльцев 1994г
Если кто не знает – Константин наш земляк. И его песни можно услышать в авторском исполнении на концертах бардовской песни.

2Gendalf

Отвечу Вам цитатой..

Мне мечталось в детстве быть дождем,
Много плакать, а о чем - не знать,
Со скалы сбегать к реке ручьем,
Все тропинки леса омывать.
Вдохновенье вызывать у одаренных
Тем, что с шумом падаю на крыши
И скрывать завесами влюбленных...
Но самой всё видеть и всё слышать.(с)Yuki-chan

И еще одно о дожде.
Дельфин. Серебро.

Мы с тобой две капли разные одной воды
Слёзы облака
Разобьёмся об землю стразами
Разлетимся вокруг да около
Бесконечное вниз стремление
Награждённое солнца взглядом
Принесёт трава упоение
Нас с тобою положат рядом

Может быть, попадём на лица
По щекам разотрут руками
Нас не станет с тобой, сестрица
Сохнет кожа воды следами
Или может быть в стёкла оконные
Сердцем осени постучимся
Разбудить нам печали сонные
Тихим стоном души случится

И нас с тобою не отыскать, всё, что мы есть, - вода
Лишь остаётся ждать серебро дождя

Нам с тобою земли не коснуться
Мы исчезнем в горящем пламени
Чтобы ещё один раз завернуться
В нежный шёлк тёмно-синего знамени

Чтобы ещё раз подняться
И чтобы опять пролиться
Только бы не остаться
Вечности льдом искриться

И нас с тобою не отыскать, всё, что мы есть, - вода
Лишь остаётся ждать серебро дождя..

Дожди

Я вас люблю, мои дожди.
Мои тяжёлые, осенние.
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
я вас люблю, мои дожди.

А листья ластятся к стволам…
А тротуары словно зеркало…
И я плыву по зеркалам
В которых отражаться некому.

Где, как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами,
Где вьются рельсы монотонные
как серебристые ужи,

где оборванцы-фонари
бредут шеренгою заляпанной
и осень огненный парик
сдирает ливневыми лапами.

Спасибо вам, мои дожди.
Спасибо вам, мои осенние,
За всё, что вы во мне посеяли…
Спасибо вам, мои дожди.
Спасибо вам, мои дожди
…………………/Вадим Егоров/

Снег то какой - глянь...
Как с тополей пух...

Какой замечательный снегопад!!!......

Пожалуй, и не видел я ни разу,
Чтоб столько снега вьюги намели...
Бредут, согнувшись, молодые вязы,
На спинах тащат белые кули.

Им ветер обещал - весёлый мельник -
Зерно снегов перемолоть в муку...
Под снегом дремлет малолеток-ельник
С пушистой белкой с дятлом на суку.

Снега, снега... А если в даль вглядеться -
Увидишь гор крутые берега.
Не разлюбить, не оторвать от сердца,
Не отменить вас, русские снега!
......................./Людмила Татьяничева/

Это перепечатано мной из отцовской записнушки, датируемой 1969-1970гг.

Gendalf
Реликвия какая
а мне вот тоже снег настроение поднимает... иногда...


Первый снег. Я стою одна,
Переполненная любовью…
И - шепчу я себе сама:
Я жила и мечтой, и болью…

Он ласкает мое лицо,
Падает и кружится в пыли,
И – застегиваю пальто:
Забываю что мы любили.

Только сделаешь первый шаг,
Оглянешься – и ты спиною,
«Значит, и не любила так» -
«Значит, сказка была мечтою»

Заставляю себя идти,
Как бы долго не оказалось.
Первый снег – я уже в пути,
И любовь позади осталась.

мда.....замечательно....снег-печаль....снег белый, белый цвет - символ смерти...так что же это: снег - символ смерти тепла?

Стихи о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым -- проще...
Слепой идет
через площадь.
***
Романс Дон Кихота (отрывок из поэмы "Шествие")

Копье мое, копье мое, копье,
оружие, имущество мое,
могущество мое таится в нем,
я странствую по-прежнему с копьем,
как хорошо сегодня нам вдвоем.

О чем же я. Ах, эти города,
по переулкам грязная вода,
там ничего особого, о да,
немало богачей встречаю я,
но нет ни у кого из них копья!

Копье мое, копье мое, копье,
имущество, могущество мое,
мы странствуем по-прежнему вдвоем,
когда-нибудь кого-нибудь убьем,
я странствую, я странствую с копьем.

Что города с бутылками вина,
к ним близится великая война,
безликая беда -- и чья вина,
что городам так славно повезло.
Как тень людей -- неуязвимо зло!

Так что же ты теперь, мое копье,
имущество мое, дитя мое.
Неужто я гляжу в последний раз,
кончается мой маленький рассказ,
греми на голове, мой медный таз!

Отныне одному из нас конец!
Прощай, прощай, о Санчо, мой мудрец,
прощайте все, я больше не могу,
блести, мой таз, как ангельский венец,
по улице с несчастьями бегу.

И.Бродский

Совсем я наглость потерял – 10 дней не заглядывал на собственноручно открытую страничку…
На два три письма не ответил!..

2Агата,
на счёт реликвии Вы правы. Вообще люблю старое…

Первый снег – зимы начало,
обещанье
светлых дней…
А последний – как прощанье
брошенных судьбой людей.

Мы идём не замечая,
как он машет нам рукой,
лишь снежинки отметаем,
что тревожат наш покой.

ПС: хотел про первый снег, а вспомнилось про последний… Две строфы, написанные выше – то, что вспомнилось за`раз. Думал, что это всё стихотворение полностью. А чуть позже сЛУЧайно натолкнулся в своей тетрадке на оригинал. Оказывается это далеко не всё, и называется: «Прощание с зимой»

Прощание с зимой.

Снова снегу навалило – всё вокруг белым-бело.
И под снежным одеялом город спит и спит село.
«Вот дела, зима – в апреле!» - удивляется народ.
Осыпают хлопья снега дом, рябину у ворот…

Выйдет Солнце – всё растает.
Зажурчат опять ручьи.
…Снег летает…
……………...........Снег не знает,
чем грозят ему лучи…

Первый снег – зимы начало,
..................................обещанье
светлых дней…
А последний – как прощанье
брошенных судьбой людей.

Мы идём не замечая,
как он машет нам рукой,
лишь снежинки отметаем,
что тревожат наш покой.
.........................1998г.

2NightWitch,
всё когда-либо уМЕРАет, т.е. переходит в другую МЕРу, в другое изМЕРение, всё изменяется, находит своё продолжение в чём-то другом…
День умирает, чтобы стать вечером, а затем – ночью…
Снег ложится на зелёную траву, а дождь окрапляет своими слезами снежное покрывало…

Предчувствие

Снега съедят туман,
а Солнце съест снега.
Ромашковый обман
качнёт мои луга.

И поплывут они,
(а может полетят) -
неведомые сны
за стаями утят.

Пригреются холмы,
оттает окоём,
а там, глядишь, и мы
оттаивать начнём...

Я вызываю сны,
где вся в смоле сосна...
Предчувствие весны
сильнее, чем весна.

И ты, как я, ловил
неслышный звук губой -
предчувствие любви
сильнее, чем любовь.

Вода, что так тиха,
укроет нас двоих.
Предчувствие стиха -
вот что такое стих.

Снега съедят туман,
а Солнце съест снега…
………../ ст. Поженян - муз. Галеева/

2Sensey

Саксофонист
………………Памяти Н. Кириллова

Листья жгут.
Еле-еле хватает дыхания.
Но играет,
играет простужено он.
Кофр в ногах.
Солнце режет синь сумерек ранних.
Солнцу вторит закатно, лучась, саксофон.

Музыкантов жаргон
и циничен и странен.
Называется «па`рнас»
игра на заказ.
Прямо скажем: на улице и в ресторане –
мрак и тень,
что, сияя, бросает Парнас.

Только что-то прохожий маршрут свой исправил,
в кофр – купюру и рядом задумчиво встал.
Исключением светлым
из сумрачных правил
музыкант обратил тротуар в Малый зал.

Свой жаргон иногда признаёшь непристойным.
От присутствия смерти слетит мишура.
Даже если не раз и не два ты с покойным,
по жаргонному скажем,
«ходил на жмура».

На Плеханке
терзает баян забулдыга,
зазывает с напёрстками свежий десант.
Всё обычно-привычно,
но вот закавыка,
не звучит саксофон
и пропал музыкант…
…………/Сергей Максимов – г. Томск/

При упоминании Дон Кихота вспоминается ужасно надоедливый балет в нашем театре и песня, услышанная в летнем лагере:

Жил когда-то во Франции
шевалье д`Артаньян.
Алые губы Констанции
нежно он целовал.
И напевал:

Шпагу и сердце, мадам,
брошу я к Вашим ногам,
все блага жизни отдам
лишь за одну улыбку.
Алый бутон Ваших губ
я непременно сорву.
Целый букет белых роз я Вам в замен подарю.

Доблестный рыцарь Испании,
славный сеньор Дон Кихот,
узнав, что его Дульсинея ждёт,
отправился в свой поход.
И вот он поёт:

Шпагу и сердце, мадам,
брошу я к Вашим ногам,
все блага жизни отдам
лишь за одну улыбку.
Алый бутон Ваших губ
я непременно сорву.
Целый букет белых роз я Вам в замен подарю.

Агата, Sensey, спасибо за стихи!..
Ваш Гендальф Серый.

Хотелось бы добавить к "снежной" теме парочку стихотворений
Бориса Пастернака:

Первый снег

Снаружи вьюга мечется
И все заносит в лоск.
Засыпана газетчица
И заметен киоск.
На нашей долгой бытности
Казалось нам не раз,
Что снег идет из скрытности
И для отвода глаз.
Утайщик нераскаянный,
Под белой бахромой
Как часто вас с окраины
Он разводил домой!
Все в белых хлопьях скроется,
Залепит снегом взор,
На ощупь, как пропоица,
Проходит тень во двор.
Движения поспешные:
Наверное, опять
Кому-то что-то грешное
Приходится скрывать.

Снег идет

Снег идет, снег идет.
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.
Снег идет, и все в смятеньи,
Bсе пускается в полет,
Черной лестницы ступени,
Перекрестка поворот.
Снег идет, снег идет,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод.
Словно с видом чудака,
С верхней лестничной площадки,
Крадучись, играя в прятки,
Сходит небо с чердака.
Потому что жизнь не ждет.
Не оглянешься и святки.
Только промежуток краткий,
Смотришь, там и новый год.
Снег идет, густой-густой.
В ногу с ним, стопами теми,
В том же темпе, с ленью той
Или с той же быстротой,
Может быть, проходит время?
Может быть, за годом год
Следуют, как снег идет,
Или как слова в поэме?
Снег идет, снег идет,
Снег идет, и все в смятеньи:
Убеленный пешеход,
Удивленные растенья,
Перекрестка поворот.

2Valkirja


как просто и светло… Спасибо.

Француженка
…..Dm
Неровность вычурная крыш
Gm
Течет за горизонт.
…….A7
Семнадцатый квартал. Париж.
…………………..Dm
Чуть вздрагивает зонт.
…Dm
И женщина французская,
…..Gm
Серьезна и мила,
…….A7
Спешит сквозь утро тусклое,
………………………Dm
Должно быть, проспала.

Припев:
………………Gm…..A7…………Dm
И тем, кто встретится ей улочкой узкою,
………..Gm….C7…………………….F…D7
Не догадаться - здесь у всех свои дела -
…………Gm……A7…………….Dm…В
Она хоть бывшая, но подданная русская,
……..Gm………….A7…………..Dm
Она такая же москвичка, как была.


У бывшей русской подданной в квартире кавардак,
А значит что- то и в душе наверняка не так,
Но не легки ее слова,
И пусть неважно спит,
Но от "столичной" голова
Наутро не болит.

Припев:
И вспоминая сон про дворики арбатские,
Она как в реку погружается в дела,
И, несмотря на настроение дурацкое,
Она такая же москвичка, как была.

Каштаны негры продают
У площади Конкорт,
Бредет сквозь лампочек салют
Бесснежный Новый год.
И парижане, о своем
Задумавшись, спешат,
И Рождество опять вдвоем
С подружкою из США.

Припев:
Напомнит праздничный Париж вино французское,
А ей пригрезится Москва белым-бела.
Она пьет водку, так как подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
..................................../Олег Митяев/

Надеюсь, аккорды не помешали?
надеюсь, -кому-то пригодились...

Когда пою эту песню, обязательно, хотя бы в последнем припеве, заменяю «москвичку» на «томичку»…



чудно… волшебно…

вспомнилось вот что:

Снег кружится. Летает, летает…
И, позёмкою клубя,
заметает зима, заметает
всё, что было до тебя.

Такого снегопада, такого снегопада
давно не помнят здешние места.
А снег не знал, и падал. А снег не знал, - и падал…
Земля была прекрасна, прекрасна и чиста.

Снег кружится. Летает, летает…
И, позёмкою клубя,
заметает зима, заметает
всё, что было до тебя.

На выпавший, на белый, на выпавший на белый,
на этот чистый, невесомый снег
ложится самый первый, ложится самый первый
и робкий, и несмелый, на твой похожий,- след.

Снег кружится. Летает, летает…
И, позёмкою клубя,
заметает зима, заметает
всё, что было до тебя.

Раскинутся просторы. Раскинутся просторы
до самой дальней утренней звезды.
Но верю я, что скоро, но верю я, что скоро
по снегу доберутся ко мне твои следы.

Снег кружится. Летает, летает…
И, позёмкою клубя,
заметает зима, заметает
всё, что было до тебя.

(к сожалению не знаю автора)

Ваш Гендальф Серый.

А вы не забыли, что скоро день матери? Не гоже пройти мимо такой темы.

Снежная замять дробится и колется,
Сверху озябшая смотирит луна.
Снова я вижу родную околицу,
Через метель огонёк у окна.

Все мы бездомники, много ли нужно нам.
То, что далось мне, про то и пою.
Вот я опять за родительским ужином,
Снова я вижу старушку мою.

Смотрит, а очи слезятся, слезятся,
Тихо, безмолвно, как будто без мук.
Хочет за чайную чашку взяться -
Чайная чашка скользит из рук.

Милая, добрая, старая, нежная,
С думами грустными ты не дружись,
Слушай - под эту гармонику снежную
Я расскажу про свою тебе жизнь.

Много я видел, и много я странствовал,
Много любил я, и много страдал,
И оттого хулиганил и пьянствовал,
Что лучше тебя никого не видал.

Вот и опять у лежанки я греюсь,
Сбросил ботинки, пиджак свой раздел.
Снова я ожил и снова надеюсь
Так же, как в детстве, на лучший удел.

А за окном под метельные всхлипы,
В диком и шумном метельном чаду,
Кажется мне - осыпаются липы,
Белве липы в нашем саду.
.............../Сергей Есенин/

И ещё одна песня маме:
Рідна маті моя
сл.А.Малышко
муз. П.Майбороды
из репертуара Гнатюка
(какого из них – не знаю)

Рідна маті моя, ти ночей не доспала
І водила мене у поля край села.
І в дорогу далеку ти мене на зорі провожала,
І рушник вишиваний на щастя, дала.
І в дорогу далеку ти мене на зорі провожала,
І рушник вишиваний на щастя, на долю дала.

Хай на ньому цвіте росяниста доріжка,
І зелені луги, й солов`їні гаї,
І твоя незрадлива материнська ласкава усмішка,
І засмучені очі хороші твоі.
І твоя незрадлива материнська ласкава усмішка,
І засмучені очі хороші блакитні твоі.

Я візьму той рушник, простелю, наче долю,
В тихім шелесті трав, в щебетанні дібров,
І на тім рушничкові оживе всё знайоме до болю,
І дитинство, й разлука, і вірна любов.
І на тім рушничкові оживе всё знайоме до болю,
І дитинство, й разлука, й твоя мотеринська любов.

ИЗ КНИГИ ЭККЛЕЗИАСТА


Стихотворное переложение
Германа Плисецкого

...............3................
Есть время жить — и время умирать.
Всему свой срок. Всему приходит время.
Есть время сеять — время собирать.
Есть время несть — и время сбросить бремя.
Есть время убивать — и врачевать.
Есть время разрушать — и время строить.
Сшивать и рвать. Стяжать — и расточать.
Хранить молчанье — слова удостоить.
Всему свой срок: терять — и обретать.
Есть время славословий — и проклятий.
Всему свой час: есть время обнимать —
И время уклоняться от объятий.
Есть время плакать — и пускаться в пляс.
И сотворять — и побивать кумира.
Есть час любви — и ненависти час.
И для войны есть время — и для мира.

Что проку человеку от труда?
Что пользы ото всех его свершений,
Которые Господь ему сюда
Послал для ежедневных упражнений?
Прекрасным создал этот мир Господь,
Дал разум людям, но понятья не дал,
Чтоб человек, свою земную плоть
Преодолев, Его дела изведал.
И понял я, хоть это и старо,
Что лучшего придумать мы не можем:
Трудиться. Есть и пить. Творить добро.
Я это называю Даром Божьим.
И понял я, что все Его дела
Бессмертны: ни прибавить — ни убавить.
И остается нам одна хвала,
И остается только Бога славить!
Что было прежде — то и будет впредь,
И прежде было — то, что завтра будет.
Бог призовет, когда наступит смерть,
И всех по справедливости рассудит.

А здесь я видел беззаконный суд.
Творят неправду, истины взыскуя.
Сказал себе я: Высший Суд — не тут.
Господь рассудит суету мирскую.

Дойди, Судья Всевышний, до основ,
Открой нам грубость истин подноготных:
Что нет у человеческих сынов
Существенных отличий от животных.
Судьба у человека и скота
Одна и та же, и одно дыханье.
Везде одна и та же суета,
Одной и той же жизни трепыханье
Из праха Бог воззвал — и в прах поверг!
Все будем там. Попробуйте, проверьте,
Что наши души устремятся вверх,
А вниз — животных души после смерти.

Итак: живи — и радуйся тому,
Что из твоих трудов под солнцем выйдет,
Поскольку из живущих никому
Не суждено грядущего увидеть.

Что из того, что в Париже я не был,
если я был в это время с тобою.
Знесь наш приют, а московское небо
за облаками всегда голубое.

Может рассыпаться старая мебель,
может исчезнуть узор на обоях...
Всё украдут, но останется небо,
за облаками всегда голубое.

Было б достаточно свежего хлеба,
ну, а вино подойдёт нам любое,
если друзья не уходят и небо
за облаками всегда голубое.

Мы на зелёный шагаем по "зебре" -
Чёрное, белое - взлёты и сбои...
Нам светофор поменяют, а небо
за облаками всегда голубое.

Вся наша жизнь - то ли быль, то ли небыль,
лёгкая пена ночного прибоя -
схлынет волна и останется небо,
за облаками всегда голубое.

Константин Тарасов