Тот госпиталь, где в мясо превращались руки,
Где наша жизнь была не жизнь, а полужизнь
Под стоны раненых мы принимали муки
За Что? За Что? Глотали собственную слизь…

Тот госпиталь, где в мясо превращались ноги,
Где скальпель резал без равненья на мечту,
Наши молитвы, где не слышали те боги,
Те, для которых мы не взяли высоту…

Я часто вспоминал в долгой дороге к дому,
Я вспоминал всё, что хотел тогда забыть.
Родная Мать меня увидев впала в кому,
Отец так и не смог гроб цинковый открыть

Ну что ж...Подходящий эффект по-моему создан...жутковато.
Ты интересуешься "окопной литературой"?
Очень советую прочитать Валентина Пикуля,особенно "План Барбаросса".Если конечно не читал...Вещь в тему.

Спасибо за совет, почитаем

меня что-то мутит... не люблю гнилое мясо

Интересно, а кто любит?

есть такие, которым приятен этот приторный запах.

например мне

...чё-то не вт ему базар

что завёл такой и базар

слюшай ара, это ты развел, а не я, поняль да?

ты, первый пост твой (сам стих)

не знаю, мрачно - да, депрессивно - да.

Но мне мясом не пахнет. Стихи, которые отражают мысли человека. Странные мысли..