|
Напишу-ка я стишок,
Недвусмысленный вершок.
Про любовь, несчастье, скуку,
Суицид, невроз, разлуку.
Чёрт, не получается…
Строчка не кончается.
Иль скорее, все же Муза
Ткнула пальцем себе в пузо,
Мол, ношу произведение,
Не твое стихотворение.
Приходи потом, попозже,
Может быть, мы что-то сможем.
Ну а что же делать мне?
Утолить печаль в вине?
Ведь слова на белый лист
Всё ложатся словно хлыст.
С каждым новым взмахом
Боль моя уходит прахом.
Просторы души покидая,
На бумагу тихонько сползая.
И если хочется жизнь продлить,
Придется Музу свою кадрить.
И только с ней в союзе едином
Мы придем к умудренным сединам.
|
