Иногда чувствуешь себя студентом факультета малефицистики,
Потому что каждый прохожий желает тебе превратиться в тень
И в руке у тебя вместо денег только какие-то рваные листики,
А нужны тебе именно Деньги, причём сейчас, как раз в этот день.

И кстати, ты очень отчетливо в такие весёлые дни понимаешь
Что тебя намотало на колесо Сансары, как на карданный вал.
И тогда ты ярко-ярко своё Обетованное себе представляешь,
И хочешь скорее туда, потому что там Башня, Море и Шквал.

Но нет возможности там оказаться, ведь стоит лишь умереть
И видишь: загораживая дорогу, глухие-слепые Боги тебя ждут.
И нет у них времени, чтобы услышать тебя или хоть посмотреть,
Но зато у них голос есть и поэтому они тебе ещё раз споют!

«Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!
Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!»

Хором, громко спев песню, пинают тебя, и снова к земле летишь.
А ты кричишь им: «Нет! Постойте! Я лишь хотел домой попасть!»
Но берут на руки, затем тискают, и бьют по попе – ты блажишь,
А угрюмая акушерка, улыбаясь, показывает тебе твою новую мать.

Помнишь, в той прошлой жизни ты заурядным художником жил?
А в этой новой жизни тебе злой убийцей наёмной придётся стать!
Ты раньше поэтом, монашкой, сварщиком, министром и вором был,
Но Обетованного своего не забыл, и потому не перестал страдать.

Там Море вокруг и Грозы вокруг и Башня цвета слоновой кости.
В раскатах Вотана и в Ульмо волнах недвижны – твой кров и уют.
И вновь жизнь, как обычно, прожив в Обетованное хочешь идти,
Но Боги слепые-глухие опять тебя ждут и вновь тебе хором поют:

«Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!
Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!»



И родившись заново, думаешь: а может, стоит при жизни просить?
А в это время жизнь утекает как песок в часах. Что толку в песке?
Песок это прах, он течёт, и ты не в силах этот поток перегородить.
И вдруг - обнаруживаешь себя уставшим, с глефою в раненой руке.

И крики кругом, кто-то знакомый кричит: «Эй, Неясыть, ты что уснул?»
Или это опять сон? Ты будто просыпаешься, а кругом какой-то дым.
Смотришь вокруг – темно, не страшно, но темно, и кто-то тебя толкнул.
И снова крики в самое ухо: «Вперёд драучье отродье, зинкарлов сын!»

Очнулся в который раз от снов своих и видишь: осень, ветер, гроза.
Красиво! И шепот чей-то: «Он не заслужил света, он заслужил покой»
Ну, думаешь, наконец-то. Дождался. И даже по щеке катится слеза.
А Боги говорят: «Какая песня забойная! Давай снами скорее ты спой!»

«Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!
Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!»

И вот воскреснув, стоишь ты снова, вокруг пустыня, в руках шампунь.
И думаешь: «Так… Наверное это безумие… Чтож тоже выход неплох»
Но лучше бы ты не поворачивался на жужжащий из-за спины шум.
Повернулся. А там режиссёр качает головой: «Ну что стоишь как лох?»

И ты уже не «ты», а какой-то молодой актёр провинциального театра
Которому досталась вожделенная роль в гнусной до икоты рекламе.
И видя это – просыпаешься. На удивлённые взгляды отвечаешь матом.
Возможно, это не самый хороший поступок послать режиссёра по маме.

Но бежишь по улице. В руке зарплата-расчёт – те же рваные листики.
«Деньги, вашу мать, где достать бы вас сволочи, дьяволовы ублюдки!»
И снова чувствуешь себя бедным студентом факультета малефицистики
И далеко где-то песня звучит на постылый мотив. И всё громче звуки…

«Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!
Э-эй! Снова выпал из жизни друг?!
Милости просим на ещё один круг!»