Чего то у меня депрессия. Вот.

Червяк, николько не краснея,
Ест краснобая с мудрецом.
Порой султана из Брунея,
С неепроницаемым лицом.
Всех мусульман, да и буддистов.
И христиан и сатанистов.
Но вот завидев чью то снасть,
Заглотит рыба, в свою пасть,
Крочок. Что бы попасть на рынок,
Где возлежа средь мисок, крынок...
И всевозможного товара,
Быть проданной, и так навара,
Монет серебрянных, иль медных,
И принеся для вечно бедных,
Федоосийских рыбаков.
Которые вновь червяков,
Туманным утром все копают,
Затем неспешно отплывают,
Навстречу волнам,
Ну а там, ведут свой вечный чайки гам.
Показывая где ловить.
Но рыбе не впервой хитрить,
И будут ль лодки черпать краем,
Мы только вечером узнаем...
И в сумерках, над блюдом с рыбой,
Застыну я, холодной глыбой.
Когда нибудь червяк меня...
Его рыбешка... А меня!?
Кого же из земли копают,
Кого же на крючок сажают!?
И кто кого на самомо деле...
И кто сегодня в каком теле, на самом деле?
Вот вот вопрос.
Один пусть маками пророс,
Другому черви гложут спину,
А третий превратился в глину...
И так живет из века в век,
Червяк, а может человек?