|
К чему так грустно? Мы же ведь поэты,
И винной не претит закон вендетты,
Что создали в угаре и дыму,
И завещали всем - и никому.
И кровь вином мы в спорах подменяли,
И мёдом Браги в упоенье звали,
Забыв, что кровь вином лишь называют
Раздора боги, что нас не прощают
За то, что песни возрождали,
За то, что жизнь - единый миг,
За то, что войны прекращали,
За то, что песнь - не просто крик.
К чему слащавость? Мы же ведь поэты,
И доблесть грязью обернётся где-то,
И где-то может подлецом прослыть герой,
Герой - подонком явится порой.
И звон монет предательство прославит,
И точку там, где не было, поставит,
И боги ссор взирают благосклонно
С усыпанного ложью небосклона
За то, что подлость мы скрывали,
За то, что доблесть -только миг,
За то, что ссоры разжигали,
За позабытой славы крик.
К чему так странно? Мы же ведь поэты!
Нас презирают и боготворят за это.
Не отменить ни мести, ни позора,
Ни благосклонности слепых богов раздора.
Истомы сладкой сердца горький яд,
Что каждый вновь вкусить вновь будет рад,
Стены четыре и окошко, как замок...
Плевать, что время утекает, как песок!
Пьянит нас воздух над тропой поэта,
И манит даль за горизонтом где-то...
И слаще нет - вина, что мы вкушаем,
И горше нет - стези, что выбираем.
Пусть словом толпы повергали,
Сердца пусть словом воскрешали...
Слова не этим, как магнит,
Влекут к себе. Творить - пьянит!
_________________
But before you come to any conclusions,
Try walking in my shoes...
История не просто циклична. Она иногда заикается...
|
