Трудно поверить. Конечно, нелепо
Думать, что всё подчинится желанью.
Жизнь – это маленький глиняный слепок
С мира, покрытого сумрачной дланью.

Раз – и разбился мирок на осколки,
Раз – черепки зазвенели певуче.
Странно. Мне даже не больно нисколько.
Только на сердце заныло тягуче.

Грезится, блазнится образ далёкий,
Матово-призрачный, бледный, туманный.
С ним силуэт, болезненно колкий,
Видится дымкой, надеждой обмана.

Хочется кинуться в эти объятья,
Что не раскроются в радости встречи.
…Глядеть в потолок, лежать на кровати,
Пытаться уснуть в этот гибельный вечер.

Ну, да, грустно...
Понятно...
Схожие мысли...

хм....как всё просто, однако)

*шёпотом на ухо*
Стихи никогда, понимаешь, никогда не должны становиться ремеслом и способом самоутвердиться.

И не собиралась я делать из стихов ремесло и способ утвердиться...
Просто бывает, что хочется донести мысли до других. Может, тот, к кому они направлены, это поймет и ответит...

Злая ты, Вера...

чертовски.
Как и полагается отощавшим китайским лётчикам.
На самом деле я не злая. Я просто странный текст. Только-то.