Крик, расколотый над бездной,
Звезды предсказанье вяжут.
На земле поросшей травкой
Чьё-то тело умирает.

Глаз бездумная молитва,
Шепот, шелест, скрип из горла,
И никто не скажет: «Боже!
Почему ему так плохо?»

Только шорох крыльев птичьих
Что слетаются в предвестье
Чей-то слишком малой жизни,
Чей-то очень скорой смерти