Он был рожден мертвым,
Свет глаз был наполнен судьбой…
Он был рожден мертвым,
Глаза отражали покой...

И вздох свой не сделав,
Один был во тьме вековой.
Что помнил о мире?
Душа истекала тоской...

Мечтал он в утробе,
Желал быть одним из нас,
Но Бог был жесток.
Не смог он открыть своих глаз…

Быть может, он стал бы
Врачом, лечил бы людей…
Быть может, он стал бы
Убийцей кровавых речей.

И рос бы он сильным,
Одним из множества лиц.
Стоял на ногах своих,
На крыше, гоняя синиц.

А может быть, он был
Избран по воле добра..
Иль в ночь уходил,
Скитаясь в сумраке зла...

Он был рожден мертвым,
Свет глаз был наполнен судьбой...
Он был рожден мертвым,
Глаза отражали покой...

Мне понрвилось.

Только ритм постонно скачет и вот еще:


По сумраку скитаться нельзя, не представляю как это. В сумраке возможно и еще как.

Иль в ночь уходил,
Скитаясь в сумраке зла...

Тем не менее, втору виднее.

Хорошая тема. Главное, заставляет задуматься.
Ритм - это да, согласен с веном. Да и рифмы-то так себе...Но главное - идея, а здесь она самая что ни на есть отличная.

Грустно

С уважением, Таинственный.

ЗЫ
Люди, не придерайтесь к словам автора!!! Если автор так написал - значит так и есть!!! И не нужно воспринимать стихи буквально - это бред!!!!!! Стихи это набор образов сердца и души, а не буквальных суждений разума!!! Вот такую критику - я просто ненавижу!

Спасибо вам. Мне приятно что меня читают.
Вчера ночью навалила тоска, никогда не понимала этого чувства, а принимала как есть. Береш в руки листок и ручку, и рука ведет слова, может и не такие какие нужно, может даже самые нехорошие. Но это неконтролировать разумом, это песнь сердца. Разум приходит утром или через какоето время. Ты перечитываешь строчки, снова и снова. И понимаешь, что они пролетают сквозь пальцы. Не рифму, не ритм ты не чувствуеш, а только то ощущение, видишь тот мир, который приоткрывает тебе маленькое окошечко твоей души. Странное и загадочное состояние. Приходит неожиданно, даже если ты решил для себя больше ничего не писать...
Отчего так все?

От того что жизнь бесполезная штука, но затяяяяягивает ещё как
Классное стихотворение, лёгкое.