Я прячусь в мастерской, я тих,
лишь шорох мягкий облаченья,
струится по песчинкам пыли.
Жгу свечи и дрожащий свет от них,
ловлю в кристалле, час мученья
терзает, долог. Тени всплыли,
и потянулись к своду вверх, на небо,
зажгли семнадцать дальних звёзд,
теперь я вижу путь от края и обратно,
момент, читаю стих, по строкам веды
пролетая синей птицей. От дыма, слёз
две струйки бросились... Трёхкратно
читаю стих, и третий вдох, глубокий
делаю последним. Открыв глаза - я тих,
И ночь моя неслышна и спокойна,
А к лотосу свиваясь льнут потоки,
всей мощью насыщая. Белый штрих,
второй, черчу по мгле, она безвольна
в ожиданье, а я слагаю руны в строки.

Люблю стихи с так называемыми переходящими строками - они не отпускают, льются, очень красиво и очень трудно это.

красиво, будто не стих о таинстве заклинания читаешь, а само заклинание... главное не вслух, а то что-то будет

Полностью присоединяюсь!