Прогулка.

Тишина. Не звука в поднебесье,
Которое наполнено водой.
Идём вдвоём и напеваем песни,
Которые придуманы не мной.

И может тишиной пронзённый
Падёт листочек на траву,
Не нарушая тот порядок стройный,
Который подчинил листву.

Идём с тобой не зная своей цели,
Не помня имена своих друзей...
Проходим мимо тополиной тени
И смотрим на голоп речных коней.

И небо улыбается над нами,
Хотя сейчас расплакаться должно.
А далее... Не описать словами...
И мир вокруг сливается в одно...

И нет ни поднебесия, ни выси,
В которой прежде отражались мы.
И нет реки, таинственной и быстрой
Всё обратилось в наши сны...

А сны... Чего же боле?
Их много, всех не перечесть...
И вот душа уже парит на воле
От мысли что мы просто есть!

Но постепенно краски меркнут,
И небо - снова серое окно...
И в далеке расправил крылья беркут,
А мы идём с тобой в кино...

25.11.05
(С)

12 просмотров мне ничего не сказали

у меня слитного образа не сложилось, как-то немного рвано
может, сделать переходы по-плавнее, а то тяжко читается) а идея очень даже ничего ;)

зы так интересно, ваша подпись вызывает у меня ощущения запаха аскорбинок, которые выдают на пункте забора крови))

не плохо. Хотя строчка:
А сны... Чего же боле?
вызвала улыбку своим намеком на "я вас любил чего же боле"
вобще получилось такое медитативное стихотворение. Оно доходит до понимания, если погружаться в состояние близкое автору. Я так писать не могу т.к. переключаюсь с написания стиха...