Солнце. Проклятое Солнце на небе.
Жара и безумие пыли,
Что снова осядет на шлеме,
Боясь, как бы мы не забыли
О Господе – будь он неладен.
И о старом Иерусалиме,
О гробе, что нужно забрать нам
У шакалов пустынь – сарацинов…
Не хватает воды отчаянно,
Не хватает больным и раненым.
Пьём вино. Вино не кончается.
Сарацины смеются над пьяными…

круто.. а че так печально?

В последней строке меняется ритм.
Во второй слабо улавливается рифма.

Мдя... Желтая морда во всей своей красе....
Твое отношение к ней я знаю.
Я полагаю настроение отражено просто замечательно, а про всякие ритмы, ошибки-достоинства ничего не скажу - не поэт я....