|
В ГОСТЯХ У СТАРУШКИ.
И лишь однажды мне удалось застать старушку дома. До этого сколько раз не заходил - не заставал: занятая бабулька, работает без устали.
- Заходи, внучек, - обрадовалась старушка, гостеприимно суетясь вокруг меня.
- Не дай бог, бабулька, мне вашим внучеком быть.
Бабка хихикает, подводя меня к опрятному деревянному столу.
- И то верно, внучек. И то верно.
Усаживаемся. Секунда, и на доселе столе появляется самовар, чашки, тарелочки со снедью.
- Угощайся. Все свое, все домашнее.
Я наливаю из маленького краника густую, почти черную, жидкость.
- Не похоже это на чай, бабуля, - замечаю я.
- Так это и не чай, внучек, - соглашается хозяйка, посверкивая хитрыми глазками.
Отхлебываю солидный глоток.
- Кровь?
- Младенцев. Свежая. Да еще с травками. Пальчики оближешь.
- А они есть?
- Конечно... - подвигает ко мне тарелочку с аппетитно поджаренными мясными палочками. - Ни мозолинки. Сладости, а не пальчики.
Некоторое время пью кровь, закусываю жаренными пальцами, ушами, носами и другими (не всегда цензурными) частями тела. А бабка сидит и с видом сердобольной хозяйки за мной наблюдает.
- Эх, бабуля, - говорю я, залпом допив третью чашку, - хорошо у тебя, хоть и мрачновато.
- А что ж ходишь то, коль мрачновато?
- Потому что хорошо...
- Вот видишь.
- Только редко...
Ох, ну и наелся же я.
- Вот скажи мне, бабуль, почему ты такая злая?
- Злая?
- Кровь младенцев пьешь, человеченкой питаешься, других кормишь... Народу столько извела, что страшно подумать... Злая, иначе и не скажешь.
Симпатичная старушка улыбается беззубым ртом.
- И что ж тебе у меня нравиться так, внучек, хоть и злющая я такая...
- А то и нравиться...
Вот вы спросите, что же я тут такое делаю? Кровь пью, пальцы да уши человечьи как печенье уминаю... Да еще и со старухой чекатилоподобной беседы задушевные веду. Не сошел ли я с ума? Может и так, но я бы сказал, что не все в порядке с головой у нашего мира. Если эта голова есть, конечно.
- Эх, бабуля, отдыхаю я у тебя...
Да, именно так. Отдыхаю. От чего?
- От чего, внучек? - Ей тоже интересно.
- От приторности...
От всего, что оскомину моральную мне набило: от доброты, от справедливости, от любви, дружбы и милосердия. От всей этой лирически-слюнявой и слюняво-поэтической чепухи, ставшей чуть ли единственным правилом существования и функционирования мира людей.
- Как отдушина ты у меня, бабушка...
Побольше бы таких, может реальность и стала бы справедливее для таких как я, которых иначе, как маньяками и не зовут. Увы, добро для одних - для других хуже зла будет...
Ну а мне пора уходить. Жалко.
- Заходи еще. По лету у меня такая печеночка будет - закачаешься.
- Зайду, обязательно зайду.
Только, как обычно, никого не застану.
И приходиться опять возвращаться во враждебный, полный приторности мир. Эх, бабуля, злая ты, только сколько сегодня жизней спасла, меня на часик приютив... Узнала бы, прогнала в зашей.
|
Вот это супер, читая этот рассказ, хочеться злобно усмехаться и ехидно потирать ручки!!! 