Это старый рассказ. Хранился у меня в голове несколько лет. Вот решил его напечатать. Для меня его ценность в том, что он меня вдохновил на другие произведения, пусть и не очень удачные.
НЕДОСТОЙНЫЙ.
Вокруг грязь. Темная, густая и липкая. Мерзко.
Передо мной на четвереньках стоит старик. Сил почти нет: чуть ли не на бок валится. Но руку упорно тянет к лежащему рядом мечу. Я бью ногой под ребра. Сильно. Там у него старая рана. Старик откатывается, заходится грудным кашлем, выплевывает кровавую мокроту.
- Дай, - сквозь кашель хрипит он. - Дай.
Я подальше отбиваю мечь.
- Я…должен…с оружием…в руках.
В ногах, думаю я. И в других местах. Улыбаюсь про себя.
- Я вызываю тебя на поединок. – Старик пытается подняться, но подскальзывается и снова падает в грязь.
Я скалюсь во весь рот.
- За что! – в этом крике и стыд, и боль, и обида. Заплачь еще.
По морщинистому лицу текут слезы. Плачет одними глазами. Я хохочу в полный голос.
Но со всем этим пора заканчивать. Приподнимаю подбородок старика кончиком меча. Его влажные глаза яростно сверкают. Толкаю меч на вершок вперед . Из этих болот надо выбраться до утра.

Кусок в горло не лезет. По всюду мерещится отвратительный болотный запах. С завистью смотрю на соседа справа, упитанного ремесленника, за обе щек уплетающего что то мясное.
- Он был хороший боец.
Поднимаю глаза. Напротив меня сидит мощный мужчина. Широкое без шрамов лицо, и нос целый. А руки, свободно лежащие на столе, сильные, руки настоящего воина. Секунду назад его здесь небыло.
- Ты даже не дал ему достойно умереть.
Кошусь на соседа-ремесленника. Тому хоть бы хны. Не видит он моего нежданного собеседника, и не слышит. Пора бы мне привыкнуть.
- Он никогда не нарушал законов чести.
Хочется себя ущипнуть. Знаю что не поможет. Пробывал и щипать, и кусать, и колоть ножом.
- Чего тебе стоило вложить в его руку мечь? Никто бы не узнал.
С силой бью по столу кулаком. Краем глаза замечаю как ремесленник быстро подхватывает свою миску и пересаживается. Думает, что я сумасшедший. Иногда я и сам так думаю.
- Давай выйдем, - говорит мой невидимый приятель, и первый поднимается из-за стола. – Чтоб людей не смущать.
Идем по темной аллее.
Почему он приходит ко мне?
- Ты уже задавал этот вопрос.
Я наемный убийца. Я убивал женщин, детей и стариков, спящих и безоружных. Бил в спину и из-за угла. Я не знал правил честного боя. Да и никогда по-честному не дрался. Я не настоящий воин и не был таковым.
- Это верно. – Услышал я удаляющийся шепот. Осматриваюсь и нокого не вижу.
Иду по темной аллее. Теперь один. И думаю. На свете множество великих воинов, достойных визита бога войны. Но почему то он считает нужным являться ко мне. Недостойному.
Идти тяжело. Будто ноги по щиколотку в грязи.