Ночь. Что делать и о чём думать, если позади город, а впереди обрыв? Стоишь на краю. Немного нервничаешь, хотя, ты всегда был на краю.
Мы все ходим по краю. По краю бездны, имя которой - жизнь. Каждое необдуманное решение, каждое слово, вздох, биение сердца…Всё это приближает тебя к пропасти. К вечности. А, по сути, к тому самому обрыву, на котором стоишь ты. Чем ты хуже всех, кто сидит сейчас в тёплых квартирах, тех на кого не хлещет проливной дождь? Вот ты и улыбнулся. Перестал вздрагивать от раскатов грома и всполохов молний. Ты спокойно сел на обрыве, ты часть этой стихии. Ты растворяешься в ней, становишься ею. Озарение проникает в истерзанную вечными метаниями душу: « Ты лучше их»… - шепчет незнакомый голос. Кто это? Ты оглядываешься, но рядом лишь ветер. Он ласково гладит тебя по голове, словно мать успокаивает своё дитя. Ветер понимает тебя. Ветер стал тобой. И неважно теперь всё, что осталось в городе, за этими тусклыми огнями уличных фонарей. Там лишь ложь. Лишь фальшь и притворство. Там только люди. Здесь ты можешь быть тем, кто ты и есть на самом деле. Ты поднимаешь глаза к чёрным тучам, к скрытой в их мраке луне летит твой голос. Сильный, без тени сомнения выплёскивающий свою боль, свой уже устоявшийся страх. Страх быть отвергнутым, непонятым. Именно из–за него ты уже давно никому не веришь. Ты живёшь созданными вокруг тебя фантазиями. Боль раздирает твоё тело, твою душу. Постепенно страх уходит и, вдруг, осознаёшь, что быть на краю не так уж и плохо. Но поздно. Ветер уже уносит твою чистую душу в вечность. Лишь тогда приходит понимание, что небытие статично. Там не может быть ничего. Все твои надежды становятся пылью, мечты обращаются в пепел. Ты стал ветром. Ветром, что ждёт свою новую жертву. Того, кому наскучит этот мир. Что ж, ветер, я скоро приду к обрыву.