ИЗ МОРЯ ВЫХОДЯЩАЯ
Соавторство: Роланд Бедли и Ирина Черникова (Saechka)
"Посвящается моей Эллберет. И Холодный Огонь согревает порой" - Роланд Бедли.


Тишина.....
Слышно только, как разбиваются о горный хребет упрямые морские волны.
Тишина.....
Первый луч восходящего солнца торопливо скользит по водной глади, предвещая начало нового дня.
Тишина.....
Рассеивается блеклой дымкой витающий над берегом туман. Улетучивается в никуда, обнажая пустынный, абсолютно голый песчаный пляж, по которому босыми ногами ступает она.
Сильфида. Из моря выходящая.
Не женщина, но ее тень. Не женщина, а всего лишь силуэт, плавно скользящий вдоль берега, в бесконечных поисках утраченного некогда счастья.
Тишина.....
Но если хорошенько прислушаться, то в шепоте волн еще можно различить чей-то печальный, такой манящий, но бесконечно далекий голос, тихо повторяющий одни и те же слова:
- Где же ты? Где же ты? Где же ты?....

То утро ворвалось в его жизнь тихой музыкой ласково шепчущихся о чем-то своем прибрежных волн, плавно и лениво накатывающихся на берег. Он стряхнул с себя остатки сна и, взяв с собой карандаш и планшет с бумагой, решил встретить рассвет на площадке у края высокой скалы, обрывавшейся на прибрежный пляж.
Это было его любимое место. Бескрайний простор моря простирался до самого горизонта. Дальние дали утопали в розовой предутренней дымке тумана, не желая показываться на глаза людям. Каждое новое утро, встреченное им здесь, было поистине чудесным, и, сидя на плоском камне у самого края пропасти, он впитывал в себя эту красоту, наполнял ею свою душу, позволяя сладостным мечтам унести его прочь и от этой скалы, и от маленького домика, в котором он жил совсем один, и от всего остального мира, наполненного хаосом повседневной суеты.
Но сегодня его мечтам не суждено было унестись так далеко. Его взгляд, до того момента бесцельно блуждавший по морской глади, вдруг отметил странное, доселе небывалое в этом месте, облако тумана, искрившегося в лучах восходящего солнца. Но внимание молодого художника привлек вовсе не туман, а то, что скрывалось за ним.
Истончаясь, падая каплями на песок, туман редел, и в нем стал проступать размытый, словно бы сотканный из воздуха, силуэт девушки, медленно выходящей из морской пучины.
Художник удивленно захлопал глазами. Откуда она могла здесь взяться, эта девушка? Быть может, ему все это только кажется? Быть может, он спит, и все это ему всего лишь снится?
Но нет, то был вовсе не сон. И девушка эта, осторожно ступающая по мокрому песку, была вполне реальна.
-Кто же ты? – прошептал художник едва слышно, и сердце его, при виде этой призрачной фигуры, сладко замерло на мгновенье, а потом забилось так часто, будто захотело вырваться вдруг наружу и воспарить к небесам.
Боясь спугнуть видение, он замер на месте, не в силах отвести глаз от таинственной незнакомки.
А она все так же неторопливо брела вдоль берега, и, казалось, ничего вокруг себя не замечала.
- Эй! - неожиданно для самого себя окликнул девушку художник. - Постой!
Но она не откликнулась на его зов. Еще долго шла она вперед, по самой кромке песчаного пляжа, а потом вдруг неожиданно остановилась и, повернувшись к морю спиной, устремила свой взор к вершине отвесной скалы, на которой и стоял художник.
Сердце у него дрогнуло - ему показалось, что незнакомка смотрит прямо на него. Он видел, как шевелятся безмолвно ее бледные пухлые губы, слышал шум прибоя, и ему казалось, что это она пытается заговорить с ним на неведомом ему языке морских глубин.
Он хотел было окликнуть ее вновь, но так и не успел. Исполинских размеров волна, внезапно выросшая у нее за спиной, всей своей ужасающей мощью обрушилась на берег, утаскивая девушку обратно - в морскую пучину, из которой та и вышла.
Все это произошло за какие-то считанные мгновения, и художник, будучи не в силах поверить в происходящее, еще долго стоял на вершине скалы и смотрел сверху вниз на песчаный берег, по которому еще совсем недавно ступала она....
Всю последующую ночь и весь предшествующий ей день он провел здесь же, на этой самой скале. А на утро он вновь увидел ее - прекрасную девушку, чей силуэт он сперва принял за наважденье. И вновь он не мог оторвать от нее глаз. И все, что произошло с ней в прошлый раз, повторилось снова. А потом и еще, и еще, и еще раз.
А он по-прежнему не мог различить тех слов, что столь настойчиво нашептывали ему на ухо морские волны....

Наконец-таки, на горизонте забрезжил рассвет. Первые лучи восходящего солнца осветили скалу, нависшую всей своей громадой над песчаным пляжем, и заскользили вниз, тщательно ощупывая каждый камень и каждый выступ этого неприступного стража, разукрашивая его стены яркими красками нового дня.
Солнце поднималось все выше и выше, и вот его лучи коснулись легкой дымки тумана, поднимающегося над водой.
На самой вершине этого исполина стоял он - тот самый художник. Стоял и с восхищением смотрел на то, как выходит она из морской бездны на сушу.
Он знал, что за этим последует. Знал, что сейчас она медленно пойдет вдоль берега, а потом, неожиданно остановившись, устремит на него свой преисполненный тоски взор и будет взывать к нему неразборчивым шепотом морских волн. А он, будучи не в силах уловить этот голос, будет вынужден вновь и вновь наблюдать за тем, как ее - его самую заветную мечту - поглощает безжалостная морская пучина.
Но в этот раз все было иначе.
Остановившись, она устремила свой взор прямо к вершине скалы, на которой стоял он. Сердце его в очередной раз забилось сильнее, но глаз он не отвел. Он видел, как в немом отчаянии шевелятся ее бескровные губы, он слышал, как перешептываются, пытаясь что-то поведать ему, морские волны....
- Где же ты? Где же ты? Где же ты?....
От неожиданности он вздрогнул. Неужели, он ослышался?
Но нет, слух не обманывал его. Он ясно слышал этот шепот - этот сладкий, этот дурманящий, этот манящий и зовущий к себе голос моря. Голос, зовущий его. Ее голос.
- Я здесь! - что есть мочи прокричал он. - Вот он я! Я здесь! Я здесь!
Но она не слышала его. И сколько бы он ни кричал, сколько бы ни махал руками, она оставалась все так же глуха к его позывам.
А потом он увидел волну. Ту самую, что всякий раз обрушивалась на берег, унося вслед за собой и ее. Но она, все еще глядя на него, этой волны словно бы и не замечала. И до его слуха все еще долетал ее шепот:
- Где же ты? Где же ты? Где же ты?....
И тогда он, отчаявшись, разбежался и прыгнул со скалы вниз, прямо в море. Прыгнул, для того, чтобы уже никогда с нею не расставаться.
И последним, что он услышал, перед тем, как ненасытные воды сомкнулись над его головой, был ее шепот:
- Где же ты? Где же ты? Где же ты?....

это получилось гораздо лучше чем я слышала.........вы молодцы))))

Спасибо!
Мне кажется, что немного сыровато.... Нет?

Печально...

согласна....очень печально........

Вы не представляете как мне его жалко в итоге стало! Просто собственного дитятю, и со скалы! Я ему не мать, а ехидна! Да и отец не лучше!

Говорят же, плохой танцор - хороший папа..... А я классный танцор

значит папа из тебя некудышный.......

Знаешь, у меня много скрытых талантов

да я это уже поняла...............)

Это про меня

Почему?

Вот, так в жизни, уносит их волна, а потом не выдержу, кинусь вслед, и не известно, что из этого выйдет...

Знаешь, я бы соврал тебе, что они того не стоят...... Да только, если честно, сам так не думаю.....

многие и на самом деле того не стоят..............

Стоят\не стоят - это нужно для каждой конкретной выбирать.
Тут другое обидно, зовут, зовут, наконец, соглашаешься, прыгаешь в море, ав море её уже и нет... той, что звала.

Но ведь ты понимаешь, Эллберет, кого я имел в виду....

да все я понимаю........

Оно конечно, обидно, но опять же что ж так долго собираетесь, если вас зовут?
Тут срабатывает поговорка : "Дорога ложка к обеду!"

Saechka, нельзя же так всё упрощать

Шучу, шучу, не обижайся!

Никаких обид.
Мы дискутируем.

Ага! Так на чем мы там остановились?
Вообще у этого произведения могло бы быть и совершенно другое окончание, и как знать, может главный герой остался бы с нами, и может быть обрел счастье....

Вообще, там окончание, дающее простор фантазии.
Надеюсь, у этого лирического героя получиться найти эту девушку в море, ведь, он решился пойти за ней!

Может быть, может быть! Если только дело не сведется к банальному суициду. Вниз с крутой высокой скалы за мифической сильфидой....

Он художник, для него миф таже реальность

.... И кто знает, быть может сильфида наконец-таки обретет покой.....