|
Туша бычок в пепельнице, она встала со стула. Настроения не было. В соседней комнате сидели ее друзья, но к ним идти не хотелось. Грустно. «Курить есть; водка, чтобы утопить свою печаль, есть, но мне ничего не хочется. Ты спросишь, почему у меня такое настроение?» - говорила она читателю. «Не знаю. Просто так должно быть. Если есть оптимисты, значит, есть писимисты. Если ИМ весело, значит, мне плохо. Плохо» - повторила она про себя. За последнюю неделю это слово стало ей родным. Но не до конца. Вот если бы не было ЕЁ. Надежды. Надежды, что когда-то станет темно, и этот свет не будет бить ей в глаза и раздражать. «Почему так? Мне нравится подвластный свет свечи и темнота, которая окутывает, как… как одеяло» - писала она. Зачем она это делала, никто не знал, даже она сама. В душе хранились писательские таланты и не выраженные печаль, грусть. «Может это пройдет.… Но, скорее всего, нет». Ветер подул ей в лицо, когда она вышла на балкон 14 этажа. Встав на перила, она посмотрела вниз. Ее не пугала высота, ее ничто не пугало. «На этом все закончится» - сказала она и прыгнула вниз…
|
